Bocas vacías

Bacon sem

“No lo hagas”
“No lo intentes”
“Escoge dentro de lo
Posible”
“No busques nada
Demasiado complicado”
Eso me han dicho…
Lo repiten en todas partes,
Con la seguridad
De los profetas.

No hagas una mierda
No pretendas cambiar
No llores en la noche
No bebas de tu orina
No sueñes en el día
Máscalo todo
Con cuidado,
Y sin morderte.
Pero no me digas nada
Que no sé qué hacer
Pero tampoco te creo
Una mierda.

Hijo de puta.

Poco hemos logrado
Y las palabras son gotas
De carne
Que se extravían de nuestras bocas.

¿Cómo quieres aguantarme?
Si no decimos nada…
Y todo termina por saber a sangre.

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Todos se irán.

the-plague-1898

Un día todos se irán
Y yo no me habré ido
Se irán con sus pocas cosas
Pocos recuerdos, quijadas rotas
Y se esfumarán bajo el cemento.

Todos les rezarán
Todos les recordarán
Se acordarán de lo  bueno,
Obviarán lo malo
Llorarán el recuerdo
Y lo tirarán sepultado
Al son de la madera crujiente
O de los huesos que se hunden
En el barro…

Un día todos se irán
Lo sé,
Se irán los que quise,
Los que no, también
Se irán con sus pocas cosas
Nos dejarán sin nada
Y cada día se estará más solo
Y no habrá vuelta atrás
Esperando, esperando a que algo pase
A que el malestar llegue de pronto
O de frente
Y todo se acabe
Y no quede más que rezar, para los imbéciles,
O llorar, para los demás.

Unos pocos nos quedaremos
Arrancándole las flores a los cementerios
Rememorando lo bueno, lo malo
Sobre todo lo malo
Que es lo que enaltece
Al espíritu humano:
No se es hombre por bueno
Inviable es la existencia,
Se es hombre por defecto
No queda de otra
Y a eso se juega.

Cuando queden pocos
Recordaré lo que pueda
Y arrastraré el féretro
Mirando al cielo
Si hubo Dios, si lo hay,
Que venga y me chupe los huevos.

No hizo nada,
No nos quiso
Pudo hacerlo.

Sembraré el resentimiento
Recogeré los frutos
Si hubo Dios
No lo culpo:
El corazón es de alquitrán
Nuestra risa de oropel
Más falso que todo.

Tan falso, siempre,
Después de todo.

Por eso recordaré
Que tras las avenidas
Los carros, las luces, las autopistas
Están, los que están
Los que se fueron
Yo, pendiente
Del momento
Del suspiro
Del polvo,
Sea muerte.

Con la muerte.

Después de todos
A pesar de todos.