A propósito del discurso de Vallejo

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Fernando Vallejo ha recitado palabras contundentes:

“Los campesinos de Colombia atropellados por todos:
por el ejército,
por las guerrillas,
por los paramilitares,
por los mayoristas,
por los minoristas.
Engañados por los políticos,
por los curas,
por los santos: por vos.
Abandonados
a su suerte
por esta mala patria.”

Tras escucharlo me pregunto:
¿Qué queda de Colombia?
Cadáveres disolutos en mareas de sangre
Intestinos aferrados a los marcos de las iglesias de los pueblos
Rostros percudidos por el paso del tiempo, por la ingratitud,
Muerte tras muerte sepultada bajo nuestra comida
(Sí, abono, para nuestra comida)
Colombia es todo lo que se quiso de ella:
Un estado de caos permanente
El llanto de una madre al llegar a casa:
Ver que sus hijos han partido,
Se han ido,
Sea con el ejército
O la guerrilla,
A morir;

Colombia es lo que es, a pesar de todos,
Y gracias a todos:
La avaricia de los pocos que se ríen de los muchos,
La mediocridad: siglos y siglos de lo mismo,
Por lo mismo,
Gracias a los mismos.

Y pensamos que todo va a cambiar,
Que la juventud, sí, esa misma juventud
Que por más de doscientos años ha luchado
Por todo,
Y ha terminado siendo,
La causa de todos los problemas
En su madurez,
Cambiará.

Somos los errores de nuestros padres
El llanto de nuestras madres
La desesperanza de nuestros niños
La modorra de nuestros adultos.

Nada nos importa,

Vivimos entre la muerte
Con fusiles al hombro
E historias de guerra para contar
Cargamos con nuestros muertos
Como si del amor se tratase.

Aquí sólo germina la violencia…
Aquí, y más allá de las fronteras:
Somos el cáncer de una tierra sin madres
Precarios,
Deficientes
Furiosos
Hasta la médula.

De la madremonte, el mohán
El Poira, la Patasola,
Y demás mitos,
Sólo quedaron las historias de muerte
De guerras, de juventudes convalecientes
Y ancianos apaciguados,
Nos quedan doscientos años más de barbarie,
Hacia delante
“Con mano firme
Corazón grande”.

Los mitos de la selva ahora son las andanzas de rostros confusos
Atragantados por la violencia
Que vomitan balas que se estrellan a la nada:

Se mueren los de siempre.
Los que no han debido ser
Los que siguen siendo.

Y a pesar de todo,
Vallejo,
Y yo,
Y los que sean,
No tienen palabras suficientes para decirlo:
La locura es aún mantenerse,
Esperar algo,
Sentir amor por los símbolos patrios.

Locura es no huir…
Repartimos los muertos como si de pan se tratase,
Y santiguamos a los héroes antes de matar.

Somos esto:
Y lo que el sufrimiento calla,
No es capaz de hablar.

¿Hay alguien que de verdad crea
Que deseamos la paz?
Seguimos matando,
Siendo que nunca
Aprendimos a amar.

A la mierda con todo.

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Al carajo los abogados
Esos que están
Con los sueños
Prescritos
Y la vida
Desahuciada.

Al carajo los médicos
Que viven del infarto
Y sueñan
Con una meada
Bajo los cálculos.

Al carajo los economistas
Que juegan a las cifras
Y se ríen
Con su avaricia
De las estadísticas
De desempleo.

Al carajo los veterinarios
Que quieren ver
A mis perros
Muertos
Y a mi gato
Envenenado.

Al carajo los publicistas
Que mantienen el ardor
Y la modorra
A cambio de una
(Ojalá)
Varias
Coca-Colas.

Al carajo los políticos
Que viven del asalto
Y del engaño
Al carajo con ellos
Que prefieren asesinar
A su gente
De a poquitos
En las noches
Cuando los bancos abren
Y la gente duerme.

Al carajo con los bancos
Que la usura los mueve
Bajo el salvajismo
Del Estado
Cómplice
Y todos
Sin morada
Sin casa
Donde esconderse.

Pero la economía avanza.

El PIB ha subido
Y que se vaya a la mierda
Junto con el resto de las
Cifras
Estadísticas
Y demás mentiras
Que escupen los periodistas
Desinformados
En sus precarias
Y mal redactadas
Noticias
De mediodía.

El mediodía de los muertos
¡Este es!
El mediodía de los muertos
¡Donde todos callan!
¡Ya no se oyen los lamentos!
¡Y a la mierda con todo!
¡Con todos!

¡Vivimos en el infierno!
Y no hay nadie que tire
La primera piedra
O ponga
La primera bomba
En el congreso.

Estamos en Colombia
Y la gente
Aún sigue
Riendo:

Mientras Mcdonalds bombardea
Y la gente
Se llena de Nutella
Los muertos caminan
Bien afuera
Y en el campo
Ya no quedan frutas
Ni maizales
Ni vacas
En sus pastizales.

Es la muerte
Del mediodía
La muerte
Que los noticieros
Cuentan
Y luego ponen
Un par de piernas
Un culo
Buenas tetas
Y es la farándula
Del día a día
La que mantiene a la gente
En las oficinas
Muriendo
Lentamente
Riendo
En Colombia
El infierno
Donde todos
Ríen
Ríen
Y ríen
Mientras la guerra
Sigue
Y los reptiles
Del congreso
Se escurren
En sus asientos
Y los políticos
De a sueldo
Mercenarios
Gritan todos

¡El pacto ya está hecho!
¡El pacto ya está hecho!

Y la democracia es
La excusa
Para que todo esto
Siga sucediendo.

¿Votarías
Por mí?