Dispuesto a reír.

Warhol Elvis

Con todo lo que la vida tiene a disposición
Me lanzo a la nada
Para nunca más volver.

Sin embargo,
Sigo viniendo
Recorriendo la vida con los mismos pies
Dejando las mismas huellas sobre el asfalto
Y el fuego en la garganta que me tiene con sed.

Será la desidia
O simple masoquismo,
Pero aún sigo de pie.

Será la desidia, de seguro…
Pero sigo de pie,
Y con todo
Juego en la nada a ser alguien en la vida:
Como los niños que se lanzan al barro queriendo estar limpios,
Como la mujer que se lava la cara luego de tener sexo,
Como los hombres que comen la basura de otros hombres.

Demasiado limpio…
Demasiada desidia
Aún así,
Sigo con vida
Por los días
Y con todo,
Dispuesto a reír.

Como los perros tras las patadas…
Esquivando golpes a la nada:
Dispuesto a reír.

Vergüenza de sí

bacon2

El llanto de Dios es la risa del hombre,
Pero él todo lo tolera,
Todo se le permite y todo lo permite
Dios es el esclavo de su propia magnificencia;
El niño que llora por las noches
Porque tiene amor,
Y no sabe qué hacer con el.

La risa de los hombres es la muerte del “otro”,
El camino a los trabajos es el bosque transitado
La gente muere con cada paso,
Se sumerge en la arena para sólo salir cortado
Y de vez en cuando alguien grita,
Agonizando,
Y todos dan la vuelta
Esperando verlo morir.

Los lobos se agitan al morder sus propias vísceras
Y las palabras se disuelven en las garras de aquel que,
Estando solo,
Se incrusta en la vida de alguien más,
De ese otro que,
También sólo,
Calma su vida alejándose de sí.

Se siguen los pasos al subir a los transportes:
Unos huelen mejor que otros,
Se han esforzado por ocultar las garras,
Devenir sintéticos.

El hombre es lo que el hombre no expulsa
Lo que le enseñaron a ocultar para aparecer menos animal.

A ello se llama hipocresía.
Pero pareciera ser sólo tolerancia.

Y con todo eso
Se sigue viviendo.

A pesar de eso.
Y por eso.

Somos la negación de lo que fuimos,
Y  jugamos a ser “otro”.
Sobrevivir.

¿Me permites reír,
Así me cueste llorar?
Soy la vergüenza que queda
De eso que fui.

Caminaré.

max ernst

Caminaré
Caminaré hasta que los pasos sangren
Y la saliva se escurra en las entrañas
Caminaré hasta que duela
Y no me pueda devolver.

Caminaré
Caminaré hasta que el suelo tiemble
Y todos sepan que me fui
Y yo sepa que me fui
Y sepa que ya no se podrá
Volver.

Caminaré
Caminaré con los labios ensangrentados
Con la risa estrujada
Y la quijada destartalada en llamas
Caminaré mientras todos se detienen
Caminaré hasta que el sol barra a Dios
Y sólo quede yo,
Mirando de reojo
Meando grandes chorros de licor.

Caminaré
Caminaré y los dejaré atrás
Los dejaré en sus cubículos
En su vida vertical
Y yo seguiré
El rumbo hacia mi camino
Transversal
De derechas e izquierdas
Que sólo llevan
A la libertad.

Los dejaré
Los dejaré cuando todos me griten
Y el mundo tiemble sin saber
Qué fue
¡Qué bien!
Y yo seguiré
Caminando
Dejando,
Los campos de mierda
De neón fluorescente
De gargantas apretujadas
Sin un trago que las lleve
A la calma.

Me iré cuando todos lo sepan
Y a nadie le duela.

Ya puedo hacerlo.
Aprieto el botón.

Nada cambia,
O cambiará.

¡Fracaso!

Francis Bacon - Portrait of Lucian Freud on Orange Couch 1965

¡Fracaso!,
Has nacido bien corto, has nacido bien majo
Eres el mismo destajo, que conocí alguna vez
Muerto de sed.

¡Fracaso!
Nos masturbamos alguna vez, te freíste la vida
Me besaste los pies, eres la mierda que,
QUE,
Nunca tuvo sus pies
Y hoy mueres por algún momento
Junto a mi ser.

¡Fracaso! ¡Fracaso!
Hoy nos hemos visto
Me besaste el culo, me jodiste la verga
Mordiste mi ser, lo dejaste hecho crudo
Carne sin adobo, ser que no es despojo

Y hoy aquí, mañana en ningún tiempo
Ser que se diluye, vida que no es
Sincera, vida que no es
PLACENTERA
Y hoy aquí, mañana en la leja-nía
Soy el mundo
Con toda su puta mierda.

Ámame, botando la cisterna
Ámame, revolcándome
En la sartén, meando mi cerveza.

Llueve

gato37

Llueve
Afuera la gente se muere
Los perros lloran, los ladrones se esconden
Los enfermos se clavan tres pajas
Yo soy la mierda de siempre.

Llueve, el mundo no puede ser un lugar peor
El mundo es la mierda que se mueve a todas partes
Como un pulpo, un gran consolador
Uno que vibra y se quiebra en pedazos
Uno que nunca nos tira un puto orgasmo
Vida de mierda, ¿Cuándo me tirarás una mano?
¿Cuándo una satisfacción?
¿Cuándo una puta paja, que calme la desazón?

Llueve, en sus casas los muertos gimen de gozo
Se retuercen en sus camas, el frío no es más que otro aliento incoloro
Sus vidas se destilan en blancos y azules, en trabajos aburridos y polvos mal dados
En un despertador que truena a las 6 AM, en un desayuno a las 6:30
Un bus a las 7, una rubia sin piernas a las 7:30
Una puteada a las 8, el sonidos del jefe revolcando sus propios demonios
5:00 PM, has vuelto a la vida
5:00 PM, el ciego encuentra la salida, llega a su casa, se clava tres pajas
Prende el noticiero, come un sandwich, se mira a los ojos,
El espejo miente, los muertos tienen mejillas coloradas
Los muertos pesan 120 kilos, se quitan el maquillaje: rubor, pestañas
Los muertos usan traje, también corbata
Los muertos usan loción, los muertos ven Friends y uno que otro Fuck-Show,
Los muertos son iguales, la muerte es un don
La muerte es el regalo de la tierra, el embrión de ningún Dios
La muerte es el descanso, placebo contra el “alrededor”
La muerte es estar vivo sin tener control
La muerte es estar tranquilo, cuando todo está jodido
La muerte es pagar a un banco para que decida nuestra puta suerte
Muertos viven, muerto soy
¿Qué carajo me queda en el congelador?

¿Qué factura queda, que chute me queda?
¿Qué programa hay, cuál es el nuevo profeta de la realidad?
¿Messi, Cr7, la de las tetas, la película sin mirar?
¿Cuándo será que me tocará?

Llueve, y yo soy la mierda de siempre
Afuera la tierra sigue su curso, el movimiento indecente
Tira para abajo, para arriba
Afuera un perro se mea en una esquina
Escampa, los violadores salen
Los ladrones comen una empanada, toman un café
Y yo estoy en la casa, veo la T.V
Películas de los 80’s, ¡una mierda para hacer!
Escribo esta mierda, un poema quebrado
Me toco un testículo
“Mierda…ya estás vivo” pienso al verme en el espejo
Bajo la cremallera
Izo mi bandera, calor que rompe el silencio
Me agito con la noche,
Soy uno con el mundo:
Afuera escampa, adentro el agua lava, quema, huele amarga
TRACK/¡AHHH MIERDA!
Una sábana mojada a los veintidós
Poema sincero,
La mierda de siempre pero con otro color.

4:00 AM, WELCOME TO THE HELL…

Un buen momento.

Estamos pasando un buen momento
Nuestras mentes se pierden en la cerveza
Los pensamientos se hilvanan en la lucidez del instante
Con suficiencia
Sin mayores trastes.

Seguro que estamos bien
Lo pensamos mientras los sorbos bajan amargos
Y el frío de la cebada quema la garganta
Los ojos distraídos
Las pupilas se dilatan
El cuerpo se retuerce
Mientras nuestra alma calla

Todo está muy bien, genial
La luna alumbra el asfalto
De la esquina donde estamos
Perdidos ante el hallazgo
Del mugre, de tanto barro
Demasiado calor humano
En la calle otro asesinato
La brisa baja seca
Tras la lluvia que nos golpea el rostro
Mientras agachamos la cabeza
Y buscamos en el neón la salvación
Una luz en el callejón
Pero de seguro estamos bien.

De seguro estamos bien.

Puede que sigamos bien
En nuestras mentes ya se dilucida el hartazgo
Pensamientos difusos perdidos en el neón
En el frío de las luces
Caemos de bruces
El roce con el cemento
Imágenes que se sobreponen.

Nos levantamos
Al sentir la lágrima que se esconde
En la sonrisa
En el trago
En el puto asco
Mientras nos perdemos
En nuestros cuartos
Y nos quejamos del mundo
Que es sucio
Corrompido
Demasiado abstracto y jodídamente corroído
Decidido a destruirnos

Y bajamos otro trago
Anís incinerado
Quema la garganta
Odiamos los rezagos

“Mañana será otro día”
Nos repetimos cubriendo el rostro
Mintiendo ante la almohada
Los deseos de otra noche alcoholizada.

El mundo es ciudad.

El mundo sería un lugar mejor
Si en los callejones oscuros
No se oyeran gritos ahogados
Aullidos enjaulados

Bajo el llanto y el pesar humanos.

El mundo sería un lugar mejor
Si las cadenas que nos atan
A los placeres
Fermentados en la publicidad
Se destruyeran
Y nos permitieran volver a pensar

Por nosotros, que no es lo mismo que ser parte del stand,
Del gran supermercado social.

El mundo sería un lugar mejor
Si en las calles
Tener una billetera no fuera una garantía
Ni un celular un aliciente de seguridad
Ser nosotros mismos
Debería bastar
Así suene ridículo
Pútrida actualidad.

Y de ciudades en guerra
Ladran los perros
Cementerios dejados
A unas lápidas mohosas
Sin nombre, tan sólo rebosan
En las calles, bajo cuatro ruedas
Porque la noche se hizo
Para vernos caer
Sentir la sonrisa ceder
Ante un mundo cruel
Que se excita con el sudor de nuestra piel
Bañado en deudas
Temores
Insulsos reproches

Y nadie sabe qué hacer
Porque nada está bien
Así algunos
Se quejen de que así es.

Por eso nos enclaustramos
Tras paredes de diez metros cuadrados
Nos armamos
Apretamos gatillos imaginarios
Para seguir vivos
Porque el mundo es un lugar frío
Y por eso hablan de un paraíso
Lejos del humano.

Por eso al mirar
Al cielo sin tocar
Lágrimas caen sobre la ciudad
Y yo sólo creo que
El mundo sería un lugar mejor
Si al ver las estrellas
No viéramos nuestro reflejo,

Para quedarnos vírgenes,
Ante el espejo.

De los sueños y los traspiés.

El cielo ya no es el mismo,
Las gaviotas se arrojan
Cuando el agua las moja
Y la brisa las hunde,
En el inmenso mar.

Las calles se transitan solas,
Alientos insolados,
Y tu aroma es otro soplo alicorado,
Una nube gris que se teje,
En los tejados de los que te has arrojado,
Cansado, a veces con los ojos morados.

Mientras piensas en lo dicho,
Que las noches son cortas
Que los días pasan largos
Que tu mente es un jardín de memorias
Y los sueños son retratos sin gloria.

Y tras la televisión
Que te controla sin pedir perdón,
Te arrojas a un libro
De esos escritos por un desvalido
Otro ingrato que había visto el cambio
Que se sintió despojado
Ante la crueldad de la realidad,
Que gime, pero de la felicidad.

Entonces dices “mierda,
¿Cuánto dejé de caminar,
Cuándo y por qué?”,
Mientras la T.V.
Te dice que no puedes volver,
Que los sueños se destruyeron a tus pies,
Uno de esos días de vigilia,
Cuando la resaca te acosaba en tu sed
Siendo que el mundo
Es un pañuelo que tiene su revés.

Ni la prensa ni el radio.

Pareciera que todo se hubiera acabado,
La tele dice que estamos cansados,
Así el suelo se erosione bajo nuestros pies,
Sin un peso pero con mucho para hacer.

El radio cuenta que estás arruinado,
Que tus sueños son otro cajón olvidado,
En la repisa de una imaginación,
Que el dinero compró sin perdón,

Los placebos que ya no receta el doctor.

Y hoy tras el escritorio,
Con el pelo corto a lo vejestorio,
Finges que todo está bien,
Así los días te llenen de sed,
Con el agua inundando tu ser.

Pero te has mamado,
Lo aburrido no te quitó lo parado,
Hoy dices que mueres de pie,
Con las botas puestas y una sonrisa en tu tez,
Así el mundo te devore los pies,
Las mil y un ratas que esperan verte caer.
Porque ni la tele ni los radios,
Tampoco la prensa,
Que cansa con tanto vocablo,
Dan su mano y te dicen que es,
Un momento para renacer.

El golem.

Acabemos el mundo,
Que está rancio,
Jodido,
Y sus jardines marchitos.

Sacudamos a su gente,
Que ya sólo son entes,
Y hagamos que corran botellas,
Mares de inconsciencia,
Para ver si volvemos a empezar,
Que todo está muy mal.

Traigamos animales,
Decir a los pájaros que callen y dejen a los perros,
Que los trinos no callan las fábricas,
Y los ladridos son suspiros,

De un amigo que no hemos perdido.

Y luego cuando el silencio se oculte,
Bailando la boñiga sobre nuestras narices,
Diremos “todo tiempo pasado fue mejor”,
Y lamentaremos haber vivido,
Buscaremos un culpable,
Pero nunca nos haremos responsables.

Porque el mundo es de todos,
Aunque pareciera de nadie,
Y como despojos lo construimos,
De barro pero humano,
Tanto que también enferma,
Eructa volcanes y masturba alacranes,
Nos ve a los ojos,
Se deleita con el miedo.

Y nos preguntamos”¿Qué ocurrió?”,
“¿Por qué acabamos así?”,
Cuando al vernos al espejo,
Estar borrachos no basta para resistir.