¿Qué pasó?

sol

El sol no descansa
La luz
Se cuela
No me cuaja
Y mis ojos son
Dos persianas
A punto de eyacular.

Te levantas
El sol no te llama
Sólo
Te levanta
De un golpe a la cara
Y ya sabes
La mierda que se viene
No piensas
No la quieres.

La ducha
El agua cae
Sucia
Sobre el cuerpo
Sudado
Maltratado
Escondiendo
Cicatrices
Señales de vida
En la selva
De los días
Esa que siempre
Reclama para sí
La rabia
Que no sale
Que no se calma.

Y entonces
El sol se expande
Y la luna
Se va a hacer de las suyas
Lejos
Tanto que todo es luz
Y la oscuridad de antes
El refugio incesante
Se va
Se pierde
Y la mierda
Que se viene
No la quieres
¿Qué mierda eres?

Que te levantas con el sol
Que la luna te maltrata
¿No sientes la desazón?
Y entonces
Al tomar el café
De la mañana
Los ojos se percuden
Y se extraña
La cerveza
Que enloquece
Y el anís
Que se retuerce
Que quema
Incinera
La mierda que se viene
Y la que fue.

Antes todo era mejor
Cuando eras menor
Todo era mejor
Cuando la noche
Era una botella
Y la luna
Otra cerveza
Todo era mejor
Cuando eras menor.

Y ¿Qué esperas?
¿Dónde te fuiste?
Te quedó la sonrisa
Y la mierda que se viene
Y la que fue
En los días que se pierden
Sobre aquellos
Que quisieran volver.

Volver
Volver y no estar muerto
Volver
Otro renacer
Whiskey estrecho
Romper las paredes
La mierda que no eres
Que fuiste
Y es peor
Lo que se viene
Y seguro
Por favor,
Por favor
Seguro
¡Por favor!
¿Todo será mejor?
¿No era todo mejor
Cuando era menor?

 

 

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Fiebre y temblor.

El-banco-solo-de- parque

Llovía. Los truenos eran ráfagas de luz que se escurrían por la persiana y asustaban a los perros. Las alarmas de los autos se disparaban, y el frenesí se aumentaba con el agite de las sombrillas cayendo sobre el pavimento. De vez en cuando, el semáforo se ponía en rojo, y tras volver a dar paso, las bocinas eran estruendos que competían contra el agite de las gotas contra las ventanas. Algunos gritaban, yo no entendía, era una simple lluvia.

Pero bueno, eso lo dice el que está adentro. Refugiado, escondido bajo las sábanas  con una cerveza en la mano.El gato saltaba por la habitación. Intentaba encontrar su lugar en aquellos precarios 88 metros cuadrados. No lo había, me miraba. “Maricón, quítate de la cama” parecía ordenarme con aquellos rabiosos ojos azules. Pero no me importaba. Deslicé una nalga hasta que se salió de las sábanas, y escupí un hermoso suspiro que el felino rehuyó con rapidez. El cuarto había adquirido ese aroma a fríjoles y carne trajinados, adobados con cerveza.

-¡Buufff! Huele a mierda- dije mientras me levantaba.

Desde hacía algunos días, constantes temblores azotaban el cuerpo. Como si los llamase, aquellos incordiaban el más mínimo movimiento físico. A veces eran tenues, controlables, como cuando alzaba una lata de cerveza o me mandaba el café a la boca en la mañana. Otras veces, las extremidades se sacudían con tal fuerza que lo único que bastaba por hacer era sentarse en la banca más cercana. Cerraba los ojos. Aguardaba. El temblor se trasladaba a las manos, que se buscaban pero que no lograban fundirse. Cuando acaba, un pequeño trueno se repartía por el cuerpo, haciéndome retorcer, y algunas veces, gemir.

-Hey, Hunter, la comida- dije mientras vaciaba un poco de Whiskas en el plato. El felino me miraba con extrañeza: temblaba. Me sacudía y la purina se desparramaba por toda la cocina.

-Amigo… pero come, no me mires así- dije mientras recogía las pepitas con una servilleta.

El animal estaba inquieto. Parecía asquearle la comida; o mejor, parecía asquearle mi presencia.  Aquel saco de carne empezaba a ser molesto, a estar demasiado descompuesto. Pero no importaba. Era necesario. Lo suficiente como para bajar el Whiskas de la alacena y servirlo en el plato junto al agua.

Lo sobé. No cerraba los ojos. Ya había terminado de comer, y lo sobé, y no cerraba los ojos. El animal me odiaba. Hunter, mi buen amigo de cinco años, me odiaba. Me miraba, sus pupilas se dilataban al presenciar mi tez blanca, mis labios sanguinolentos y estrujados.

Lo dejé quieto y salí.

En la calle, la gente se estrellaba una con otra para entrar a un famoso restaurante. La cola parecía interminable, y la paciencia también. Todos gritaban cosas del estilo de “¡MIERDA! ¿Y es que mi plata no vale?” “¿Cuándo carajos nos dejan entrar?” “¡NO VUELVO A ESTE SITIO!”; y cosas del estilo. Al otro lado, unos niños jugaban fútbol con una pelota de cuero cuyos buenos años habían pasado hace un buen tiempo. Lo noté por sus canillas rojas, maltratadas por el golpe al balón. Todos gritaban, eso sí, cosas más alegres: “A los dijes” “Hazme famoso” “Triangulando”, etc. Me senté en aquel parque. Busqué un cigarrillo en la chaqueta, y tras varios toqueteos en los bolsillos, descubrí uno partido en el izquierdo. Fumé, mientras veía a los niños correr y la vida parecía haberse perdido en algún momento de los días. Mis pensamientos eran estrellas fugaces que pasaban y no dejaban más que el rezago de un imbécil enfermo. Temblé, estaba sudando.

-Hola- dijo.

-¿Qué hay?- contesté, algo incrédulo.

– Todo muy bien- dijo mientras se recorría el cabello con la mano- ¿Es usted del barrio?-.

– Sí, vivo a unas dos cuadras de aquí-.

– Muy bien… yo también, vivo en una casa aquí a la vuelta-.

Nos detuvimos en los niños un buen rato. Un rubio cabalgaba con la pelota en dirección al arco contrario. Tras de sí, tenía a un defensa regordete y a otro gafufo, que corrían agitando sus vísceras en bufidos entrecortados. Ahora, sólo lo separaba del triunfo un muchacho espigado con buen semblante de portero. Disparó. Fuera.

Fuera. Como todo en la vida, fuera. Nunca dentro. La pelota se había ido/¿Dónde me fui?.

– Me llamo Juliana, ¿y usted?-.

– Daniel, pero puede decirme Motley-.

-¿Como la banda, eh?-.

-Sí, bueno…los apodos son de las pocas cosas que quedan de la universidad- contesté, mirando hacia la cancha. Ya no habían niños.

-¿No le gustaría ir a tomar algo al bar de la esquina?- preguntó, interrogando con cautela mis ojos- bueno, ponen rock y música que de seguro le gustará…

-Sí, vamos-.

No había entendido por qué había aceptado. Nunca me gustó tratar con desconocidos. En sí, con ninguna persona. La gente, por lo general, sólo quiere joderte. Normalmente te roban, o te quitan un riñón, o la sífilis, o el sida, o Hunter muerto, o los temblores.

TRAAAJAJJAJAJAJA/TRAJJAJJAJAJA/QUUIIKKKKK/QUUIIIIIK/ El agite de las vísceras contra el ventilador.

-¿Estás enfermo?- preguntó Juliana al llegar a la mesa. Traía dos cervezas frías.

– Sí, desde hace unos buenos días cargo con unos temblores asquerosos…- contesté, percatándome de que tenía una bonita sonrisa- y con fiebre, mareo, bueno, todo eso-.

-Deberías ir al médico- dijo,inclinándose un poco sobre el asiento.

-Sí… ya fui, al parecer es un simple virus. Pero la mierda tiene sus buenos días, y pareciera que me fuera a matar-.

-Jajajaja, ¡Qué exagerado!-.

– Jaja, no es broma…-.

Hablamos de todo un poco. De su vida, era estudiante de literatura, le gustaba Borges (viejo de mierda), pero también gozaba con Raymond Carver. Vivía sola, por aquello de que sus padres eran nativos de Cali, donde mantenían a su vez todos sus negocios. Le gustaba el alternativo, aunque aborrecía lo mierda que se había vuelto Metallica luego del Black album. “La voz de James ya no es la misma”, me dijo cuando le pregunté cuál era el miembro que más se había ido al traste en la banda. Concordamos, y bueno, así con muchas cosas. Por mi lado, le comenté que prefería Megadeth toda una vida a Metallica, que Phil Anselmo me daba miedo y que era el cantante más bestial que había escuchado, y que sí, como mi apodo indicaba, también me gustaba el glam metal. Me gustaba John Fante y Sallinger, entre muchos otros. Y sí, quería ser un escritor, o ya lo era, y no lo sabía. Perdía mi tiempo contra la pantalla del computador. Tenía un blog.

-¿Esa no es música de maricas?- me preguntó al indagar por el origen de Motley.

– Jajaja, bueno, no faltará el que la escuche sólo por eso-.

– Tú no tienes cara de eso…- dijo, sonriéndome lentamente. Sus ojos eran negros, demasiado negros. Su piel muy blanca.  Tenía unas pocas pecas en los pómulos.

Las cervezas corrieron, igual que las risas. Éramos un par de imbéciles desilusionados de la vida. Dos ratas más nadando en una alcantarilla que no parecía acabarse nunca, que no quería desembocar en el vertedero. Esperábamos el vertedero. Esperábamos el revolcón con la mierda, para ver si lo sucio nos hacía espabilar y coger un nuevo rumbo. ¿Había un nuevo rumbo?, no lo sabíamos. La cerveza nos lo había contado en un par de borracheras bestiales que se habían quedado en el olvido. Ambos teníamos veintidós años que habían desfigurado lentamente nuestros rostros. Ella aún se conservaba bella, me costaba verla a los ojos. Yo, por mi parte, tenía un tic en ambas piernas, que antes de los temblores, me hacía agitarlas rápidamente. Caminaba gibado, incordiado, con una sonrisa que era más falsa que un billete con la cara de Luigi.

Pero había algo que nos hacía estar juntos. Las sonrisas eran cálidas, sinceras. Poco más que luces en la oscuridad del bar. Las palabras eran sólo dilatadores de emociones, cables que servían para forjar un nexo metafísico incomprendido.

Duramos un buen rato hablando, hasta que, a eso de las tres de la mañana, nos sacaron a todos del bar. Decidí acompañarla a su casa, era tarde, y bueno, podía pasarle algo. Además, quería estar un rato más.

-¿Cómo te gustan las mujeres?- preguntó.

-Normal…con culo y tetas, supongo-.

-Jajaja, ¡Imbécil!, eso no es a lo que me refiero-.

– Jeje, bueno, no sé… siempre he sido torpe para eso. No busco nada en especial-.

– Ni que fueras marica-.

-BFFF, jeje, no. Bueno, me gusta el contraste del negro con el blanco- dije mientras me detenía en sus ojos y su cabello.

– ¿Me estás insinuando algo?-.

– Nada, nada…-.

Al llegar a su casa, ella aguardó. Me vio un rato. Buscaba sus llaves. Sabía que estaban en el bolsillo izquierdo. “Quiere algo más” pensé, pero esas cosas no pasan en la vida real. Abrió. Me miró con ojos que invitaban, pero la inercia me hizo darle un beso cerca de la boca y despedirme. Nos dimos nuestros números de celular. Me di media vuelta:

-¡Tenemos que seguir hablando!- me dijo, mientras cerraba la reja que daba contra la calle.

– ¡Claro, fue un gusto!- contesté.

Al llegar a casa, una fuerte cagada se asomó en mis intestinos. Me senté, y de ellos regurgitaban cavilaciones y demás esperpentos en guturales exclamaciones. Me limpié, y preparé una ducha con agua caliente. Hunter me miraba: ya no me tenía asco. No temblaba, y la garganta se había aclarado. Ya no tenía ese aliento a pastas rancias y a cadáver descompuesto. La boca me olía a cerveza, a vivo, a un tipo que anda con mujeres de cabello negro y piel blanca.

– Hunter, ya sé que me odias, o bueno, al menos te daba asco verme así. Pero bueno, eres mi hermano, ya sabes, y así como me joden tus vómitos de pelos; a ti te molesta mi tembladera. Ya no la tengo, o eso creo- le dije mientras le servía un poco más de agua.

-Hunter, conocí una vieja, y ya sabes, no es fácil. Creo que había química… Me anotó su número. Pero algo me dice- titubeé- que no la volveré a ver en la vida.

Y sí, al otro día la llamé. Al parecer, ella estaba prendida y no había anotado bien su número en mi celular. Unos pocos días después, decidí pasar por su casa: un enorme aviso rojo indicaba que ella se había ido, que el sitio estaba solo y “en arriendo”. O no quería volver a verme, yo que sé. Unos tres días, mas o menos a la misma hora del día del encuentro, fui con Hunter a ese parque. Los mismos niños, los mismos árboles, la misma gente apretujada en el restaurante, los mismos carros, el mismo smog. Pero nunca, nunca Juliana. Nunca la misma mujer.

Nunca más la volvería a ver.

Neiva es otra sucursal del infierno.

madridsereno2

Estábamos ya algo borrachos y Juan Diego ya no hablaba. Las botellas de aguardiente habían desfilado por nuestras manos sin mayor detención. No teníamos mucho dinero, tampoco trago que aguantase los ánimos que se tenían. Bebimos, bebimos de un sorbo hasta que el licor rebosase nuestras bocas y los ojos se dilataran y cerraran en breves e intempestivos aullidos.

– ¡Marica! ¡Miren las luces!- dije, poniéndome de pie, trastabillando un poco.

– ¡Jajajaja! ¿Otra vez la misma emoción?- preguntó Filip, tras tomar un leve sorbo de cerveza.

-Jajajaja ¡Marica, miren…todos, vengan, se ve toda la ciudad!- seguí repitiendo, como un niño de 5 años en una tienda de juguetes.

Todos se levantaron. El primero en hacerlo fue Filip, que casi se cae tras pisar la esquina de un escalón. Luego vino Mario, que tras intentar no parecer borracho ante Paula, pisó mal y su culo se hizo uno con el pavimento. Juan no se movía, estaba ya jodido por el trago y su cuerpo se había flexionado en una posición de meditación profunda: cabeza gacha, manos juntas, ojos desorbitados, rodillas cruzadas…y un olor a licor y fríjoles que empezaba a anunciar que pronto un nuevo niño vendría al mundo: uno verdoso y corrosivo.

Blaj/Ugruttug/El sonido de la revelación.

-¡PUTA VIDA! ¡MALPARIDO! ¡AJJ!- gritó Filip, retorciéndose súbitamente.

-¿Qué fue? ¿Qué pasó?- pregunté asustado, devorando con mis ojos la escena en busca de una posible respuesta.

– ¡MALPARIDO JUAN, ME VOMITÓ, MIERDA!-.

– JAJAJAJAJAAJAJAJAJA, ¡imbécil! ¿para qué le da más trago?- indagó Mario mientras deslizaba su mano sobre la cintura de Paula.

– NO CREÍ, EL HIJUEPUTA ME PIDIÓ Y LO VI BIEN-.

– Bien vuelto mierda…será- contesté, mirando de nuevo la ciudad.

Neiva siempre sería un lugar mejor. Allí, en medio de aquella terraza, había visto tantas veces mi cabeza catapultada sobre lo vivido, como si las luces fueran pequeños cofres donde hubiese guardado los mejores años de mi vida. De repente, una ráfaga de aire con sabor a Doritos amargos me trajo de vuelta al presente. Volteé a mirar, y me encontré con Filip saltando de un lado a otro, quitándose la camisa para meterla en un grifo a toda presión.

– ¿Qué tal anda, Juan?- pregunté, intentando denotar alguna mejoría tras el vómito.

– Uff…perrita, pues bien. Siempre luego de vomitar uno como que vuelve a renacer-.

– Sí…bueno, me alegra-.

-¿Y qué, cogemos para el mirador de Los Lagos?- dijo Mario.

– ¿Ahora?- respondió Filip.

– No, marica…ojalá el próximo año- contestó Mario.

– ¡De una! ¡Aguanta mucho!- dije mientras ayudaba a Juan a levantarse.

– Sí… eso vamos y luego llevamos a Juan a la casa en el carro de Filip- respondió Mario nuevamente.

– Está bien, vamos… ¡Pero ustedes se cargan a ese hijueputa!- gritó Filip señalando a Juan.

-JAJAJA, ¡ESO!!- dije mientras me tomaba de un sorbo el resto de la botella.

En el camino, decidimos hacer una breve parada a un estanco que había cerca de la casa de Paula. Tras esculcar todos los bolsillos, billeteras, y rincones de ambos carros (“uno no sabe, tal vez pudiese haber una moneda” había dicho Filip) encontramos lo suficiente como para otras dos botellas de aguardiente y tres cervezas. Nada menos, nada mal. Aquello era suficiente como para llegar al mirador y perdernos un rato, viendo las luces…buscando unas buenas risas. Filip y yo íbamos en la parte delantera, mientras que Mario y Paula discutían algo en la parte de atrás. De vez en cuando, todos nos congregábamos alrededor de la botella y nos bajábamos un trago, a veces corto, casi siempre largo.

-¡Uff!.. ¡nos vendieron esa mierda hirviendo!- exclamó Filip, intentando mantener el volante derecho mientras se retorcía.

– Sí, yo no sé cómo es que sigo tomando… ¡ustedes me quieren emborrachar! jajaja- dijo Paula, alejando a Mario con su brazo.

– Mierda, sí- dije mientras me percataba de que andábamos saliendo de la ciudad-vengan, ¿acaso donde queda ese sitio?-.

– Por el lado de los moteles, ahí uno sube a una colina y se ve todo…- me contestó Filip.

-Brutal…-.

Seguimos otro buen rato, mirándonos y riéndonos como unos imbéciles. De un rato para acá, Paula hablaba de algún tipo con el que siempre había querido tener sexo. Mario la interrumpía de vez en cuando, intentando que aquella se fijase en el. Filip y yo sólo nos reíamos. Ambos conocíamos bien a Paula y sabíamos que aquella mujer era de esas que te calienta un rato y luego te deja con los huevos a punto de implosionar.

Puros huevos fritos.

-Llegamos- dijo Filip, señalando la ciudad.

-Bestial-.

-¡Se ve hermosa!-.

– Mierda, sí..-.

Y todos corrimos. Nos hicimos en la parte más alta, y nos dedicamos a ver las luces mientras lo que quedaba de ambas botellas corría por nuestros cuerpos. Los sorbos eran largos, las pupilas se dilataban y las risas rompían directamente la calma que desprendía aquel lugar: en medio del monte, rodeado de los árboles y unas pocas casas…

UNAS PUTAS CASAS.

– ¡MARIHUANEROS! ¡DROGADICTOS! ¡VAYAN A FUMAR  A OTRO LADO!- gritó, de repente, bien de repente, una vieja imbécil en bata.

– Señora, tranquila…no estamos metiendo nada, estamos aquí viendo las estrellas, nada más. No tenemos música siquiera, tranquila…- dije, intentando calmar un poco el ambiente.

– ¡SÍ, CLARO…YO LOS ESCUCHÉ HABLANDO DE METER MARIHUANA! ¡DE MATAR GENTE! ¡VIOLAR, MATAR! ¡DELINCUENTES!- gritaba, escupiendo hacia todas partes, con los ojos desorbitados, presa del más profundo pánico.

-Tranquila, ¡Nadie ha dicho eso!- contesté, viendo que la imbécil repetía constantemente lo mismo, sin siquiera escucharme- ¡mierda! ¿acaso de qué putada tenemos cara?-.

– ¡ASESINOS! ¡JUAN, AMOR, VEN, VEN! ¡HAY UNOS HIJUEPUTAS DROGADICTOS EN LA PUERTA DE LA CASA!-.

– Señora, mire…yo no me he tomado un trago, y estoy con ellos. Ya nos íbamos a ir cuando usted salió y dijo todo eso, de verdad, tranquila- dijo Paula, intentando calmar la situación. De repente, un imbécil un poco más alto que yo (tal vez de un metro ochenta y cinco) salió de la casa. Traía una guayabera blanca, y sandalias. Tenía cierto aire de narcotraficante barato, mejor dicho, de traqueto de pueblo inocultable.

– ¡QUIÉN HIJUEPUTAS INSULTÓ A MI MUJER! ¡QUIÉN, QUIÉN FUE EL HIJUEPUTA DROGO QUE ANDABA GRITANDO!-.

– Yo… y la cosa es que esa vieja sale, nos insulta, y luego quiere que le de un beso en la puta vagina y me largue- contesté, parándome de frente a el- y ni imbécil que yo fuese…-.

– ¡Malparido, esto es propiedad privada, yo compré todo…no pueden estar aquí!-.

– Propiedad privada es de la reja para allá, que es su casa; de resto es vía pública y podemos estar- repliqué.

– ¡NI MIERDA, NO PUEDEN ESTAR AQUÍ, ESTO ES PROPIEDAD PRIVADA!-.

Fue en ese instante cuando Juan, Filip y Mario reaccionaron. Paula estaba temblando, aquellos sencillamente estaban callados. Di media vuelta, y busqué en ellos un signo de respaldo a mis palabras. Estaban pálidos…como si la muerte se les hubiera aparecido y les hubiese besado lentamente los labios. Giré rápidamente  viendo a aquel imbécil desenfundar un arma y apuntarme. Recordé las palabras de mi viejo, que siempre las ha usado: “las armas son para matar…el que las saca y no las usa, tiene miedo…”

“Tiene miedo”, me dije a mí mismo. Disimulando el puto miedo. Tenía ganas de estallar a llorar y arrancar el carro. No podía, el imbécil estaba igual. Recordé el boxeo, pensé en mi máxima, la de todo buen perdedor: “me levanto, caigo…siempre hay otro round”. Tal vez no vería el otro, pero salté hacía el, poniéndome a un paso de su cara.

– IMBÉCIL DE MIERDA, MÁTEME- grité, mirándolo a los ojos. Veía sus pupilas dilatarse, su frente sudaba frenéticamente.-.

– ¡MALPARIDO, ME HE CARGADO MIL CAGONES COMO USTED-.

– JAJAJAJA, pedazo de mierda… ¿quién es el que necesita un arma para hacerse respetar de unos universitarios?- le dije, viendo su rostro retorcerse entre la furia y el miedo. Sentí miedo, me vi muerto. Vi a mi madre llorar frente al féretro, a mi viejo jurar matar a aquel hijo de perra. Estaba muerto…o eso creí.

– Motley, nos vamos- dijo Filip.

– Está bien…igual este imbécil ya se meó en los pantalones-.

Dije sin pensar, creyendo que todo seguiría igual: sin problemas, en la misma conformidad. El imbécil enfundó el revolver, mientras todos nos enfilábamos hacia los carros. El mundo seguía igual, con el imbécil sin ganas de matar. No había meado. Fue allí cuando corrimos hacia los autos. El silencio se rompió hasta que Filip habló.

-Marica…casi nos matan. En especial a Motley-.

– Ufff, sí..- contestó Mario.

– Menos mal calmé algo a la señora- dijo Paula, bostezando un poco.

Y el sol salió. Y en aquellos carros nos desfilábamos con alguna cercanía al infierno: inquietos, pesados. Casi extraviados. Ya era de mañana, ya era el otro día, y yo seguía en mi madrugada. Filip me dejó en mi casa, me despedí de Paula y de Mario. Me hice tres pajas. “Ya mañana la cosa cambia”, pensé, mientras un porro fumaba.

Tras las canecas duerme la mierda…

Pum Pum, alguien golpea las canecas
Riega la basura, su saliva contorsionada entre mierda
Y las lágrimas se escurren amargas
En el instante en que la rabia se atraganta
Y de la garganta brota caos tras la sinfonía de las palabras
Tras fonemas perdidos, intranquilidad que barre el mar
Meciendo perdidas botellas de ira coagulada.

Traj, Traj, Alguien quiere matar
Desean verme caer, perderme en los orinales de mis ansias
Que bañan los días precarios, sin gracia
En los que me sumerjo tras la cerveza
Como si no tuviera ya un suelo, otro cimiento
Sobre el cual caer de lleno, escurrir la sangre que ya no desea el cuerpo
Al que huye, al que tanto asco produce
Y yo sólo sé que:

No podrán, es difícil ver a los muertos llorar
No lo lograrán, da rabia encontrarse con sí mismo cuando se es alguien más
No llegarán, complicado es encontrar el camino entre luces que ocultan la realidad
No será, ya no queda mucho que lamentar
No queda más que un antifaz que muta con la temporada
Un camaleón más, que tembloroso se refugia 
Que cobarde en su infelicidad
Masturba su seguridad.

¡Traigan otro trago! ¡Ebrio no hay nadie que me dé la cara!
¡Los fantasmas ya se fueron! ¡Los fantasmas que aún veo y ya no temo!
Son todos: calles, personas, objetos, memorias
Sólo mierda que cagar
Otro vómito más que celebrar
Otro día más para llorar con sonrisa trasnochada
Placebo para el cuerpo
Desprecio para el alma
Que igual no vale, se regala barata

Que igual no vale… es sólo carne magullada.

Gracias a Velpister Peter Jensen, porque yo también tengo varios fantasmas en mi multitud…Para visitar su blog:http://velpisterpinturas.blogspot.com/p/fantasmas-de-mi-multitud.html

Del viernes y demás películas no vistas.

Me encontraba algo cansado. El día había sido largo y sentía los pies bañados en acero. Cada paso era más lento, más denso. Necesitaba una cerveza y por suerte tenía varios colegas con los cuales disfrutar de una. Caminábamos con paso ligero en busca de la salida: aquella puerta iluminada de luces perdidas en la oscuridad de una ciudad que no parecía tener clemencia de sus residentes: oscura, cargada, demasiado atiborrada de edificios y restaurantes vacíos. La gente estaba muerta, y los muertos bailaban salsa en la calle.

O eso vi, y no de forma distraída.

Al pasar la salida, Molty me señaló un puesto ambulante que reposaba sobre unas pequeñas cajas de madera, similares a aquellas usadas en las plazas de mercado para guardar tomates. No entendí muy bien qué quería, pero algo en su forma de caminar reflejaba ansiedad. Al parecer, sentía el mismo cansancio represado del día: la misma mierda vivida. Detrás venía John, con gesto exhausto y sonrisa magullada, demasiado fingida como para postrarse en una cara a las 6 de la tarde.

– Eh… marica, necesito un cigarro- Dijo Molty mientras escarbaba en sus bolsillos.

– ¿ Y eso qué? ¿Es que acaso yo fumo?- contesté, intentando disimular el fastidio bajo un gesto de burla.

– ¡Ufff! cuidado pregunto algo…imbécil-.

– No, nada…perdón. Es que este día fue un pedazo de mierda-.

– Sí, para qué pero si- Exclamó Molty intercalando las palabras con varias caladas al cigarrillo.

Sabíamos cuál era el plan. Era demasiado obvio como para desconocerlo: un par de cervezas, unas risas, y una que otra estupidez para burlarse al otro día. Lo de siempre, pero con la alegría de pocos días. De repente, John se cruzó entre ambos y dijo lo que parecía ser la estrategia etílica de la noche.

– Maricas… vamos para mi casa. Me traje el carro y ustedes saben que con eso aquí no tomo-.

– Está bien, no hay problema- Dijo Molty tras una calada al último cigarrillo de la cajetilla.

-Bueno, yo voy un rato- Contesté intercalando los movimientos de la noche: Tatiana, cumpleaños, borrachera, amigos.

Pensamientos reposados en un cóctel de indecisión. 

Me preocupaba no llegar al cumpleaños de Tatiana. Llevábamos menos de un mes de novios, pero la cosa pintaba bien y no ir a su fiesta sería una de mis grandes canalladas habituales post-trago. La mierda era controlarse. Respirar. Bajarse unas cervezas sin necesidad de recurrir al aguardiente. Todo era control.

Calma, hijo de puta. Susurros de un imbécil tras el laberinto de sus deseos.

Caminamos hacía el parqueadero de la Universidad. A pesar de saber que el carro de John estaba en el segundo piso, la cuestión siempre era algo ritual: esperar, mirar para otra parte, desentenderse del lugar exacto. Molty y yo esperamos unos minutos, divagando torpemente sobre la relación entre el arte abstracto y Platón. La mierda de siempre, pero con otro color. No llegaríamos a ninguna parte, no importaba; es más, a veces creía que ese tipo de conversaciones sólo eran un placebo para evitar la miserableza del encuentro consigo mismo. La cosa nunca es tan sencilla, para nada. Nos mirábamos y sentíamos que de no hablar entraríamos en disputa con nuestros más profundos deseos, con ese sentimiento de angustia que embarga a los cretinos de veintidós años que no han encontrado un lugar en el mundo donde mear tranquilos, sin angustias.

Lo sabía, estaba seguro. Aquello era lo que pasaba. Me adentraba en ello cada vez que veía la libertad con la que los indigentes bajaban su bragueta y deslizaban su humanidad en cristalino chorro bajo la acera. Los enfermos eramos nosotros, que caminábamos con temor ante las facturas, el trabajo, el futuro/fracaso de haber nacido en el tercer mundo. Puede que mañana no pudiéramos ni vernos; es más, puede que huyamos ante los ojos que buscasen clavarse en el otro: seríamos el recuerdo de los sueños rotos.

PIJ/PIJ/Ehh, suban. Los aullidos del motor tras los gritos del hombre.

El carro de John siempre tenía ese aspecto extraño, tan personal que se sobreentendía a quién pertenecía. Pareciese que sus bujías hablasen, que el motor rugiera y el capó se abriera de rabia cada vez que alguien atribuyese su propiedad a otra persona. Todo tenía cierta colocación que se asimilaba directamente a su dueño: desde los libros de la silla de atrás (Hausser, Panofsky, algunos de Taschen sobre alguna corriente artística) hasta la sombrilla rota que se asomaba por debajo de la silla del piloto. Todo tenía su espacio, y tanto Molty como yo estábamos felices de ser allí recibidos.

– Motley, ¿Mas o menos hasta que hora se queda?- preguntó John con ojos inquisitivos clavados en el retrovisor.

– Ni idea, John… voy a ver si por ahí hasta las 10:30. Hoy cumple Tatiana y bueno, sino voy me joden-.

– ¡Ahh, marica! ¡Dígale a la brava que no friegue y nos pegamos unos tragos!- interrumpió Molty tras echar seguro a las puertas del auto.

– Está bien…yo no creo que joda. Al menos no antes de esa hora- contesté, observando el paisaje del centro.

Bogotá siempre me había parecido una ciudad curiosa; es más, sentía que tenía vida propia y que desplazaba a los que quería al lugar que a ella le parecía. Bastaba no más con mirar su centro: caótico, inundado de carros asustados en busca de la salida más cercana ( fuera la calle 26 o la cuarta…ojalá nunca la décima, ojalá), rostros confusos bañados en el rocío nocturno que se perdía tras la estela de humo de tabaco y marihuana, en confluencia con los gloriosos tragos baratos que vendían las pequeñas licoreras de la zona. Algunos bailaban, otros aprovechaban la oscuridad para distraerse de todo y dejar volar la cabeza ante las luces confusos que se desprendían de las retinas y bajaban cansadas a la bebida, al cigarrillo, al porro. A lo que se tuviera a la mano y sirviera de medida de todas las cosas: del cansancio, del aburrimiento, del desperdicio de los días marchitos en alguna oficina que servía una que otra migaja para la vida diaria. Los indigentes salían, recorrían la zona con gesto apesadumbrado, viendo como aquellos que de día ante sus ojos se asqueaban merodeaban la zona con paso trémulo y sonrisa apagada. “Tienen miedo” pensaban ellos, pensaba Victor, el que siempre me pedía una que otra moneda a la salida de la fotocopiadora y que alguna vez me había ayudado a coger el bus en la avenida 19. “Tienen miedo, hijos de puta”, lo piensan…y en su lugar a todos aquellos amedrentan. Roban, atracan, cuentan que a veces incluso matan.

El tercer mundo es tan cruel que no respeta los deseos; los compra y los asienta tras un estrato social, tras una cuenta bancaria rebosante. A los pobres les asignan la muerte como deseo tras una vida perdida en las necesidades de un sueldo insignificante. A los ricos les entregan los sueños hechos moneda y los condenan a la torpe existencia. A nosotros nos consuela la bebida. Mierda por donde se mire. Yo no sé, poco me importaba. Ya iba por la 26 bajando cuando me percaté de las estupideces que estaba pensando.

– Motley, marica… ¿Al fin viene con nosotros?- preguntó Molty.

– ¿Ah?- repliqué con tono de desentendimiento

-Que si viene al fin a la tienda que decía John…-

– ¡Ahh, si, claro!-. contesté mientras me percataba de que ya habíamos llegado a la casa de John.

Dejamos el carro en el estacionamiento frente a la casa y caminamos unas cuantas cuadras. Aquel barrio tenía cierto aire de nostalgia que me recordaba mi ciudad natal: las casas grandes y viejas, en medio de pequeños parques y tiendas que se mecían en el ambiente familiar que condensaba el lugar. Por algún motivo pensé en una tarde, probablemente del 95 o del 96, mientras aprendía a montar bicicleta y las piernas no terminaban de cuadrarse bajo unos pedales que se mecían rápidamente. Caídas, caídas; me recordaban que aún no conocía el mundo y que para aquello debía caer, recorrer mis dudas y dejarme llevar por unos pasos temblorosos que no parecían ir a ningún lugar, más allá de una pequeña intuición, de un pequeño desafío ante uno mismo.

No es sencillo, para nada. Recorrer aquellas calles me hacía pensar en todo: en la bicicleta, en la primera vez que sentí amor por una mujer, en las dudas que tenía ahora: ¿Qué sería de mí en unos años? ¿ a dónde me llevaría la marea de los días que iban pasando y que no acababan de dejarme transitar tranquilo?

¿Qué sería de toda esta mierda? ¿Vería en un futuro a John y a Molty?

Preguntas de ese estilo se colaban en mi cabeza y me guiaban por la inercia de los pasos perdidos tras el guía indeciso. Ya veía yo a John mirando para el cielo, divagando entre las estrellas que se esfumaban en el firmamento: enceguecidas, extraviadas. Como nosotros, tras el deseo de la cerveza. “A veces es bueno perderse un rato” pensé mientras divisaba en la distancia la tienda elegida para los primeros tragos.

-¿Qué se toma?- preguntó John desde el congelador del lugar. Era una nevera de esas viejas, repintadas constantemente a fin de no verse deterioradas por el óxido que se asomaba desde sus esquinas.

-Una Águila- contesté, mirando entre las opciones que tenía.

– ¿Y usted, Molty?-.

– Otra Águila, todo bien-.

Y así empezó la noche: sentados en unos pequeños taburetes de madera que se arrimaban en forma de círculo ante una desvencijada mesa. Toda una procesión en torno a las cervezas que desfilaban una a una; bajando desde la tráquea hasta el viejo orinal que se asomaba en una esquina del local. Hablábamos de todo un poco: del proceso de paz, de si la guerrilla sería sincera y dejaría el antifaz de paz tras el que se escuda, enarbolando una bandera de verdadera sinceridad, de cese al fuego y de redención. Ya era hora de dejar de matar, mierda. Todos coincidíamos, pero Molty destacó algo que entre nuestra ingenuidad obviábamos:

– Maricas… el problema no es sólo la guerrilla, es el puto Estado que coge esa mierda de la negociación como cortina de humo y como medio para ganar votos-.

– Sí… a mi el malparido de Santos me da mala espina- contesté, interrumpiendo la frase ante una inminente necesidad de bajar un sorbo- Si jodió a Uribe, que fue el que lo ayudó a posicionarse; no imagino la forma en que usará las conversaciones con las Farc-.

– Ojalá todo salga bien…- respondió John, bajando la cabeza y golpeando el suelo con la mirada.

Era momento de un trago más fuerte…

Pagamos la cuenta y salimos del lugar. Antes de eso, John y yo intentamos convencer al tendero de que nos vendiera una botella de aguardiente y unas cervezas; sin embargo, su rostro de furia y desconsuelo ante la proposición fueron suficientes para irnos para la casa de John. “¡Hijuemadres! ¡estudien, trabajen, alguna mierda, pero lárguense ya!” fue el aullido de aquel viejo tras el subir de la cortina metálica que sellaba aquel templo del licor.

En el camino, John había llamado a Joseph y a Gwoding: dos viejos colegas de extraños sucesos etílicos. Dos esbirros más de la botella, que junto a nosotros, deambulaban entre los rezagos de sucesos que se difuminaban bajo las luces que caían directo a la pupila. No sabíamos muy bien cómo era que todo sucedía, pero al final el resultado siempre era el mismo: guitarra, poesía, palabras fugaces al son de una armónica extraviada en los acordes. Cómo decía Joseph: “Así empezó Dylan putazo, y hoy mirálo, maricón”, después de que yo le dijera que no íbamos para ningún lado con toda esta mierda.

¿Qué era la mierda?, lo de siempre. Amigos que tras los tragos se daban cuenta de la extrañeza de sus andanzas, de la estupidez del instante y de la poca trascendencia de sus días: no éramos nadie, no eramos más que polvo hecho carne que regresaría a sus cimientos, al refugio de la tierra y al cielo de la inconsciencia. Y es que no pensar era mejor, no ver a la gente en la calle no era deshumanización; antes bien, era tan sólo un mecanismo de auto-protección  “Mirá, vivir en Colombia no es fácil, putazo” dijo alguna vez Joseph tras una discusión sobre la necesidad de hacer algo por los más desfavorecidos. Y tenía razón, esto era una mierda que a pocos le importaba.

Entramos. La casa de John parecía detestarnos, lo supe por el paisaje de sus fauces: oscura, atiborrada de trampas y muebles colocados para vernos caer sobre la madera, con un piso demasiado lustrado como para parecer real. Era una trampa diseñada para burlarse de los borrachos, y nosotros no seríamos la excepción a aquella regla.

Subimos y destapamos una botella que yo había comprado en el camino. Por suerte, John tenía unas cuantas cervezas en la nevera; no teniendo necesidad de conseguir algunas hasta dentro de un buen rato. De repente, un pito estruendoso sacudió las ventanas de aquel cuarto:

-¡Hey, putazo! ¡Ábreme malparido que quiero chupar!- gritó Joseph al verme asomado por la ventana.

– Ya va, ¡hijueputa!- dije mientras tomaba un sorbo de cerveza.

Al abrir la puerta, me percaté de una grata sorpresa: un par de cervezas y otra botellita de aguardiente. La mierda se componía tras el calor de una noche que se desvanecería en el anís de su madrugada.

Bebimos un buen rato, no sin antes poner algo de música. Por nuestros oídos desfiló desde Bob Dylan hasta The Clash: todo dependía del momento, de la necesidad del que tuviese el computador en sus manos y de la infinidad de mierda contenida en Youtube. Por cada canción tomábamos una tanda, y entre cada copa de aguardiente que desfilaba en la garganta aguantada bajo el sabor de la cerveza; nuestras miradas descendían a risas absurdas que se desdibujaban en una pugna con los más precarios absurdos.

– Ehh… Motley marica, quite esa mierda. Depeche Mode es un asco- Dijo Molty tras escupir un poco de cerveza a la alfombra del cuarto.- Ponga más bien alguna mierda de AC/DC, o de Maiden-.

– Sí putazo. Pon mejor alguna mierda de Dylan, que AC/DC es una mariconada- respondió Joseph.

– Coman mierda, ¡luego ponen sus pendejadas y ya!- dije tras una risa que se antojaba seca.

Brindamos por ello. En el roce de los cristales el aguardiente se deslizaba cuesta abajo, en dirección a la alfombra que parecía adquirir mayor espesura con cada brindis. La precisión se difuminaba tras las canciones, tras las risas y la falta de preocupación que en aquel cuarto se retrataba. Éramos felices en medio del descontento; de las preocupaciones que por un instante se alejaban de nuestras cabezas.

Pum/Plaj/¡Mierda/ Los gritos del cristal quebrado tras el lanzamiento de un imbécil.

Fue en aquel instante donde decidí voltear a mirar el reloj: 11:30 pm. Hace una hora debería de haber salido para el cumpleaños de Tatiana. Iba tarde, ¡puta vida! La misma mierda de siempre. Sentí cómo el licor se confundía con la lucidez de la inquietud repentina. Revisé el celular y habían 4 llamadas perdidas, todas de Tatiana. Tatiana, la morena que cumplía años y que por desgracia había acabado interesada en un imbécil como yo. Pero no importaba, ya podría yo intentar calmar las cosas mientras llegaba a aquel sitio:

– ¿Hola? ¿Hola? ¿Tatiana?- dije entre pausas y suspiros.

– ¿Aló? ¿Aló?- contestó entre unos bajos perdidos tras las trompetas de una magullada salsa.

– Hola, ya salgo para allá… espérame en la entrada del bar- respondí.

– ¿Andrés? ¿Por qué no has venido?… mira que te estoy esperando desde hace un buen rato- replicó y tras una breve pausa sepultó cualquier aspiración de redención departe mía- ¿O es que acaso tú no te pones de mal genio cada vez que yo te hago esperar? ¿Ahh? ¿Dónde está la coherencia?-.

– Ya voy, tra-tr-anquila… es que me quedé tomando unas cervecitas. Ya salgo, no hay pr-oblema-.

– ¿Estás borracho?- preguntó con cierta malicia que se fundía bajo una voz aparentemente inocente.

– No…lo normal, ya estoy cogiendo el taxi. Ch-hao.

Tun/Tun/Tun/ Communication Breakdown.

Me despedí de todos luego de llamar un taxi por teléfono: las teclas, machacadas, inservibles, demasiado ajustadas para ser presa de la torpeza de unos dedos extraviados ante el veneno de la música.

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can’t you understand
Oh my little girl

Y los bajos y el teclado retumbaban. Y estaba montado en aquel puto taxi y no entendía para donde iba. No sabía qué había dicho; pero un diálogo ensordecedor había roto el silencio de la canción: su brisa, la maldita ensoñación. Las luces se extraviaban en mi pupila y el ruido de los carros a mi alrededor me hizo clavar la mirada en los andenes; en las putas de la 53 con Caracas, en los mariachis, en un borracho que se vomitaba en una esquina, sin nadie a su lado. Y es que Bogotá era así: un desierto de cemento, un cementerio de alquitrán, licor y hachís diseñado para que los imbéciles conocieran el infierno. Estábamos perdidos, y todos reíamos, perdidos en la magia de la botella, en la intrascendencia de los vallenatos que se colaban ruidosos en nuestro ser. Eramos mierda que no podía tocar tierra:

ÉRAMOS LA MIERDA QUE NO PODÍA DESCOMPONERSE
QUE PERDURABA MARCHITA TRAS EL TRABAJO
TRAS LOS INSTANTES EXTRAVIADOS
EN LICORES BARATOS, TRAS LA ALGARAVÍA DE LOS MALOS RATOS

ERAMOS LOS HIJOS DE UN SIGLO QUE NACIÓ JODIDO
Y QUE NECESITABA DE SUS HIJOS PARA MANTENER EL PUTO SUPLICIO.

Lost in a dream
Nothing is what it seems
Searching my head
For the words that you said

Y ya no sabía dónde estaba. Y Megadeth sonaba, y mis ojos se habían llenado del negro de las luces manchadas ante la retina, cansadas para ser plenamente percibidas. Olía mal, a mierda, a desechos de un trago vomitado tras un diván: estaba ante el vivo retrato de esta maldita Bogotá; sucia, mancillada, quemada por el reflejo de las luces y la hostilidad.

SHHH/IJJJ/SON $38475775585/Y NO SÉ QUÉ MIERDA/ GRACIAS, TOME SUS VUELTAS, SEÑOR/ Sinestesia de un náufrago abandonando el barco, pisando la tierra.

-¡Hola! ¡Por fin llegaste!- exclamó una morena con tacones y pequeños senos.

– Hola…sí, cccasi que no- contesté.

– ¿Estás borracho?-

-No…para nada-

– Vale diez mil pesos la entrada…- dijo, indagando inmediatamente en mi semblante.

– No tengo…-.

No tenía dinero, pero no importaba. Una de las ventajas de los bares de Chapinero era que siempre iba demasiada gente, y no habían suficientes personas cuidando las entradas como para percatarse de algún “genio” que intentara entrar sin pagar. De repente, el tipo de los tickets  se volteó y me dejó el camino libre: “Entra, ¡imbécil!” me gritaba desde lo más profundo de mi subconsciente.

Me salté la baranda, no sin antes tropezar y caer directo contra el suelo de baldosa. Por suerte, la música estaba bastante fuerte, tanto que era difícil percatarse del estallido de 80 kilos contra la tierra. Sentí una leve irritación en la nariz, que se acrecentó tras el sabor a sangre que se colaba en mi boca y los gritos de Tatiana.

– ¡Andrés! ¡estás todo manchado! ¿Para qué saltabas? ¡Estás borracho!- gemía Tatiana, apretándome la nariz con un pañuelo.

– NO PIENSO PAGAR UNA MIEERRA PARA ENTRAR A ESTE ANTRO-.

-¡Imbécil!-.

Y allí estaba yo: genio de genios, pajuelo entre los señores. Otro soldado del nuevo siglo sepultado bajo la sangre de sus errores, bajo la estupidez de sus más pendejos anhelos: ¡OH! ¡Colombia! ¡En qué me has convertido!

Bailábamos. Sonaba un yo no sé qué que se dejaba al paso y los pies eran escaleras por las cuales subir, bajar, danzar entre el sudor y los giros fugaces que se dibujaban cual trazos surrealistas en un antro de Bogotá. Era Lavoe, ¡Lavoe de mierda, estoy aquí por fin bailando salsa y tú sólo suenas sin poder verme!

Pronto llegará, 
El día de mi suerte 
Sé que antes de mi muerte 
Seguro que mi suerte cambiará

Y la morena daba vueltas sobre su propio eje, conservando la cadencia en la soltura y la ligereza en los pasos. Me enfrentaba a ella: a la salsa, a la rapidez de las trompetas y el repique de los bajos. Era el hombre contra la bestia, contra el sonido rapaz que se desfiguraba en una nueva melodía tras el cambio de pista magullado de un DJ bastante borracho. Siguió otra salsa, luego un merengue, luego un reggaeton de mierda. Luego no me acuerdo. No me gustaba mucho la salsa, pero allí estaba y en su ritmo los tragos no alcanzaban.

Bailamos un buen rato, cuando a las tres de la mañana llegó lo esperado:

– Me tengo que ir, Andrés…Juliana me va a acercar a la casa- dijo la que hace unos instantes se deslizaba sin mayores trastes sobre la pista.

– Si quieres yo, yo te acerco- contesté mientras tomaba un trago de tequila que tenía sobre la mesa.

-No…tranquilo. Tú estás borracho, ni si quiera puedes ver bien- exclamó con cierto aire de tranquila tristeza.

– Estoy bien…¡todo está bien!- grité.

– Coge un taxi, vete a tu casa…por favor, duerme un rato- mencionó mientras se perdía en el tumulto de gente que abandonaba el lugar.

Eran las tres y media de la mañana, y aún faltaba varia mierda para completar la madrugada.

Al salir del sitio, noté cierto aire resentido de parte del vigilante que custodiaba la entrada:

– ¿Su manilla de ingreso?- preguntó con cierto tono burlón, viéndome la nariz.

– Ni mierda…¡me chupa el culo esa putada!- grité mientras escupía al suelo y abandonaba con paso rápido aquel sitio.

Bajé por la esquina hacía la Caracas: hacía las putas y los borrachos. Bogotá tenía ese no sé qué que entre cuadra y cuadra el paisaje cambiaba profundamente: nunca se sabía cuando se entraría en un “mal” lugar. Al otro costado de la acera, veía a un tipo que sostenía el cabello de su novia/amiga/polvo mientras sus entrañas se sacudían en guturales aullidos. Volteé a la izquierda, y mis ojos se fijaron en un tipo que gritaba a los cuatro vientos:

“HIERBA, BARATA, MARIMBA DE LA VACANA” y un sinfín más de drogas que mi cabeza no alcanzaba a captar entre su borrachera.

Compré un poco. Sorbía con fuerza, intentando que el humo se regara en mis pulmones. Tras unas cuantas inhaladas, me sentía cansado, con un sueño marrullero que quería verme caer en aquella calle asquerosa. No podía, no era el lugar. Veía las luces golpearme fuertemente, subsumirme en el frío de la noche y hacerme perder en meditaciones que se dilataban en la pesadez del momento, en la intranquilidad del pensar inconstante. El cuerpo  se tornaba difuso y apesadumbrado, viendo la carne convertirse en hierro y los pies en candados.

Estaba muerto, y en esa calle no festejaban la dicha del roce con el cemento.

Cogí un taxi, no sé cómo, ni cuando, pero le dije al tipo que me llevara de vuelta donde John. Lo supe al despertarme en Cafam Floresta, un viejo supermercado de la ciudad que quedaba a dos cuadras de mi destino. Revisé la billetera. Lo tenía todo: los papeles y un poco de dinero. Lo suficiente como para pagar el taxi y colocar un poco para otra botella.

Me bajé en una estación de policía que quedaba en la manzana siguiente a la casa de John. Tenía unas ganas incontrolables de mear que tuve que saciar frente a las rejas de una casa de familia. Un puto perro casi me arranca la pija de un mordisco, por suerte alcancé a correr y emprendí la huida.

Siempre huía, la situación no dejaba de ser la misma. Estar borracho era un paseo por la misma insolencia intrascendente de mi vida: ver las complicaciones, el malestar, los problemas irresolutos manchados bajo las capas de licor que los difuminaban en su precaria espesura. Había nacido para correr, y aquello no estaba del todo mal. Había nacido para correr, y en mi vida no había empezado siquiera a trotar. Lo sabía, ya mañana sería un día para actuar.

Corrí hasta que sentí algo de Metallica: había llegado. Grité un buen rato, sin respuesta. Lancé un par de piedras pequeñas a la ventana, que se estrellaban en un trac/trac lejano y discordante. Me estuve allí un buen rato, tomando un cuarto de una caja de aguardiente que traía en el bolsillo y que aún hoy me pregunto de dónde habrá salido. Estaba sellada, por suerte. Aún veo, por suerte.

-¡Malparido, vení que seguimos chupando!- gritó Joseph.

– Abra, imbécil- le dije tras un sorbo carrasposo.

Entré. Aparte de Joseph, John y Gwoding andaban sirviendo unos tragos. Tras acabarnos la botella que había quedado cuando me fui, decidimos comprar otra en conjunto con unas cervezas. ¡Gloriosos estancos 24 horas!

Dylan sonaba, y poco a poco se veían los rostros extraviados, confusos, demasiado atiborrados de licor como para calcular la madrugada siguiente. John se decidió a sacar algunos de sus libros, y a recitar algunos de sus poemas favoritos:

– Ehh… maricas, pillen este, escúchenlo que es bbbien du-duro- exclamó mientras sacaba un viejo libro de una estantería.

¡ESCUCHEN, MARICAS…ESCUCHEN QUE ESTO ES LO QUE VALE. USTEDES NO HAN LEÍDO POESÍA SINO CONOCEN A PESSOA!

AUTOPSICOGRAFÍA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Silencio. Nadie puede hablar si alguien ha roto el ruido tras los huesos. Las mandíbulas rechinan, el cuerpo se hace denso y los líquidos inherentes al mismo se pierden en la mezcla de sensaciones. La vida no es igual  cuando tocan ciertas fibras; y Pessoa había quebrado la frágil tranquilidad que habitaba entre nosotros. ¿Qué mierda era la poesía, sino era eso?     ¿Qué era la poesía, si se había escrito para los tranquilos, para los no-vivos? ¿Para qué mierda escribíamos, si tal vez nunca llegaríamos a eso?; todo ello eran cuestiones que no estábamos dispuestos a responder.

– ¡Ve, malparidos…escuchen al viejo, que el sí sabe!- interrumpía el instante con ese acento caleño y reciclado. Puto Joseph.

Born into this
Walking and living through this
Dying because of this
Muted because of this
Castrated
Debauched
Disinherited
Because of this
Fooled by this
Used by this
Pissed on by this
Made crazy and sick by this
Made violent
Made inhuman

Aquel verso se repitió en mi cabeza… no sé cuántas veces, pero estaba vivo. Las lágrimas se escurrieron en la cara de todos, en la mía, en las luces que se desparramaban en centellas intranquilas que se mecían en aquel cuarto. El viejo había hablado, y sólo acudían tres borrachos para auxiliarlo. Éramos los elegidos por la bebida para estar hasta el final, acudir al encuentro con el mundo y mirarlo a los ojos…

Because of this
Fooled by this
Used by this
Pissed on by this
Made crazy and sick by this

Y se repetía. Las cabezas estaban gachas, y ya no teníamos la fuerza como para mirarnos directamente a los rostros. Los tragos bajaban escasos, incinerados y dejaban tras de sí una estela de rencor que ya no era susceptible de ser ocultado; es más, lo teníamos calcado en nuestros gestos, en una mueca que variaba entre una leve risa y la  decepción más profunda: No seríamos tan buenos como Bukowski, pero a pesar de ello teníamos a la noche y la bebida. Fue entonces cuando decidí apresurarme a recitar algo que no tenía mayor sentido, y cuya calidad no era comparable a los dos anteriores:

– Malparidos… aquí va, se los dedico:

No sé ustedes
Pero queda un poco menos de licor
Un poco más de risa
Y mantenemos las desdichas
Agendadas para mañana.

No sé ustedes
Pero hoy vivimos
Bajo el anís
Que se cuece lento
Y nos deja un paso más cerca,
Del infierno.

No sé ustedes, pero aquí, más lejos que cerca
Nos conocimos, en la distancia de la palabra
En la cercanía de las resacas
Estamos vivos
En las inmediaciones del cielo
Besando rostros de niños muertos
En lucha intempestiva
Contra la condena de la vida
Vivir contra el tiempo,
Que el verso sea el reverso
De la muerte y este infierno.

Lo dije, entre eructos y bufidos. Estaba allí, estaba vivo. Miré a Joseph: dormido. Volteé a ver a John: profundo, tras los porros y uno que otro sorbo. Me recosté un segundo: la madrugada se despertaba tras vomitivas ráfagas de luz que se colaban tras las persianas de mi humanidad.

– Ve… putazo, mirá, vamos para tu casa, malparido- dijo Joseph tras un largo bostezo.

– Está bien…ya amaneció- dije mirando hacía el sol.

– Dale, espera saco algo para el camino- exclamó mientras salía del cuarto con pasos apretujados, angostos, encogidos ante la casa que dejaba sus anzuelos. Nos estrellamos contra un par de muebles, fuimos peces seducidos por la carnada. Pero no caíamos, nos sostuvimos…así fuese en el hombro del otro.

– Ve, maricón, ¿querés maní?- preguntó tras indagar en la alacena.

-Está bien…-.

Y caminamos, con el sol golpeando a nuestras espaldas, con la resaca que aún no llegaba pero que ya empezaba a gotear bajo nuestras ropas. Los carros pasaban, rápidos, demasiado despiertos como para no ser inanimados. Los vimos, nos preguntamos, lo dijimos:

– Marica… rote maní-.

-Cogé maricón-.

Y lo lanzamos. Lo tirábamos a todas partes: a los carros, a las casas, a la gente que salía a pasear a sus perros y a todos los demás enfermos que no tenían tiempo para tomar un poco. El maní volaba sobre nuestras cabezas como esquirlas de granizo contra la pared, chocando con todo: contra nuestras vidas, contra la dicha que poco a poco en el calor del sol se diluía.

Basado en una historia post-delirio real.

Communication Breakdown.

De vez en cuando me surge una ira que no logro canalizar muy bien. Es más, siempre me pregunto: ¿puede la ira canalizarse? ¿no será otra mentira de otro publicista,  de esos que busca vender unos zapatos a cambio de felicidad? No lo sé, no me queda claro. Pero era allí cuando entendía algunas cuestiones.

Ring/Ring/El sonido de la rabia a punto de esparcirse.

-¿Sí, hola?- pregunté mientras acomodaba unos libros en un estante.

– Hola…¿Cómo estás?- preguntó Lorena, una amiga con la que últimamente tenía un trato algo más intimo de lo normal. Sexo a cambio de felicidad, ¡Blah!.

– Bien ¿y tú?-.

– Aquí cepillándome los dientes…- dijo mientras el cepillo se revolcaba entre sus dientes, tal vez en una orgía con el mugre- ¿No lo recuerdas?-.

– Ahh… ¿te vas al aeropuerto, no?-.

– Sí, ahora llega Javier y lo vamos a esperar…-

-Ahh… bien.

Javier era el novio de su hermana. No lo conozco, tampoco me importa hacerlo. Debe ser un tipo como cualquier otro: imbécil, aburrido. Alguien casi tan parecido a mí que de seguro me daría rabia sólo verlo. Como Dorian ante el espejo, me daría asco concebirme a mí mismo allí parado. Demasiado pretencioso, demasiado seguro de sí mismo, a pesar de temblar en las noches. Demasiado frágil, simplemente repulsivo.

Sin embargo, había una diferencia, o puede que no. Quien sabe, tal vez sea sólo mi maldita pretensión: valiente arrogancia que me lleva a reconocer que soy como cualquier otro pero un poco mejor, sólo por el hecho de saberlo. Sé que soy como todos, ¿acaso no soy mejor?.

No, no lo eres/Puede que sí/Shh, ¡imbécil!/Hazte una paja y deja de joder/Meditaciones sobre la filosofía primera. ¡A que no te la sabías, Descartes!

-¿Ah, estás ahí?- preguntó luego de escupir al lavamanos. Tal vez una baba negra, tal vez una blanca. Tal vez sólo fue un gargajo.

– Sí, perdón… estaba acomodando una cosa aquí- contesté intentando mostrar algo de atención.

-No puedo creer que de verdad te hayan mandado esa carta del trabajo- me dijo con un puto tono de regaño que casi me imaginé de 12 años encerrado en mi cuarto por no hacer las tareas- Ponte serio con eso, no te falta nada para acabar consultorio…-.

Plaj/Trrrr/Shsss/Los aullidos de la mierda saliendo por la boca.

-¡AHH, VIDA HIJA DE PUTA! ¿OTRA CON LA MISMA MIERDA?-.

– Ya…ushh ¡tranquilo! ¡no es para tanto!-.

– Sí claro, no es para tanto. Nada es para tanto. Pero todo el mundo jode, y uno dice que no quiere hablar de esa mierda y todo el mundo pone el dedo en la puta yaga: ¿Fuiste a consultorio? ¿Fuiste al médico? ¿Te hiciste mil pajas? ¿Te salió la esperma roja?. ¡Pero qué putas les importa!- grité, intentando calmarme. Lo necesitaba. No tenía por qué tratarla así. Sabía que ella se preocupaba, que quería ayudarme a resolver mis problemas, pero hay cosas que sólo pueden resolverse a solas, en diálogo con uno mismo.

Cosas que sólo uno las entiende/o destruye.

– ¡Cálmate!…sólo te estaba preguntando por eso. Disculpa, ¡ya sé que te molesta!… pero no es para tanto, no tienes por qué ponerte así. ¡No te puedo decir nada!- dijo con un tono de ira que me supo a mierda. Lo sentí como esos que algunas malditas profieren cuando tienen sexo, buscando que uno cambie de posición pero sin que ellas muevan un puto dedo. Aunque sabía que no era así, al menos no en este caso.

– Hasta luego… hablamos en otro momento-.

– Pero mira, yo sólo quiero ayudarte… ¿Qué puedo hacer para hacerte sentir bien?-exclamó de forma tan dulce que sólo pude atinar a ser sincero.

– Ni mierda…hablamos luego-.

Tun/Tun/Tun/Communication Breakdown. Lo decía Zeppelin, lo decía el tipo del bar.

La pregunta estuvo martillándome un buen rato. “¿Qué puedo hacer para hacerme sentir bien?” “¿Qué putas puedo hacer para no alejar a los que me dan la mano y ser feliz?” me preguntaba mientras sacaba una lata de cerveza de la nevera. Me quedé en ello, sintiendo varios sorbos caer espesos, fríos. Temblé un poco, estaba vivo.

Estaba vivo. 

Mire por la ventana y habían unos niños pateando un balón. A lo lejos, un árbol se mecía con la tranquilidad que está el estar aferrado a tierra. “Ni mierda”, fue lo último que pensé antes de salir a comprar alguna botella. Antes de verme allí bebiendo las respuestas.

Tan sólo otro día…

Me detuve un momento a pensar en cómo todo había terminado de aquella forma. Me encontraba en la mitad de una calle sin salida, con avenidas e intersecciones, pero sin ningún escape que valiera la pena. Prendí un cigarrillo, sin entender por qué lo hacía. No fumaba, antes bien lo despreciaba. Pero era necesario, imprescindible, casi vital. Lo sentía al depositar en las manos de aquella vieja las monedas. Todo me temblaba y tan sólo deseaba la tranquilidad del sorbo al pitillo.

Me dediqué a absorberlo. Primero lento, luego frenéticamente. Sentía la nicotina incinerarme la garganta y caer espesa bajo mi nariz. No tenía sentido, pero era lo que había. Me senté en una banca a pensar un rato, a ver si la vida se pasaba ante mis ojos, despacio, tortuosamente. “Nunca un recuerdo es dulce si aún no se vive igual en la actualidad” pensé mientras tiraba la colilla al suelo.

Tan sólo quería una cerveza.

Me paré de la silla, caminé unos cuantos pasos. Sentía la garganta reseca y los labios quemados. Pero eso no importaba, tan sólo caminaba y miraba para todas partes: los soldados del gran siglo, oficinistas desempleados, divagaban con gesto estreñido a mi lado. El semáforo indicaba la señal de entrada, de salida, los gritos del jefe, la orden de una sociedad que se movía frenética con o sin ellos. El asfalto parecía ser su brújula, la mirada gacha lo indicaba. Sus pasos eran uniformes: lentos, pesados. El olor a colonia yacía descompuesto por todas partes, demasiado cargado de sudor, demasiado lleno de mierda.

Tan sólo el transcurrir de otro día.

Dejé de pensar en eso, no tenía sentido. “Después de un tiempo todos se vuelven adornos de un paisaje demasiado gris” me dije mientras avanzaba hacía el otro lado de la calle. Volteé a la derecha y me vi en la tienda del barrio. Ya no estaba, ahora había un Éxito. Otro supermercado de cadena que inflaría los precios de la zona y no me dejaría pedir rebaja. Otro sitio más sin personalidad que aullaría las 24 horas con su aviso de neón impersonal, demasiado lejano como para permitir el trato humano. “A la mierda” me repetí mientras me devolvía a la otra esquina.

Compré un par de cervezas y caminé sin un rumbo fijo. Mis pasos se veían agitados por el golpeteo del bastón que tenía en mi brazo derecho, y que me servía de apoyo cada vez que pisaba un hueco o alguna mierda. No pensaba en mucho. Quería algún trago, a pesar de cargar seis cervezas en la bolsa que tenía en mi mano. Necesitaba mucho, demasiado. Más del que mi cuerpo permite.

Necesitaba perderme y no ver a tanto imbécil reír por todo. Necesitaba un descanso ante tanto estúpido que acepta con serenidad su “destino” mediocre, esos resignados de rostro uniforme y sonrisa constante cuya mendicidad se les dibuja hasta en el rostro: empleados de una vida que no supo qué hacer con ellos y decidió esclavizarlos.

Yo no quería ser esclavo, no lo necesitaba. No tengo mucho, tampoco. Vivo en un apartamento pequeño en un bonito lugar. Pero el miedo sigue latente, el miedo es una constante que se me aparece en la cabeza cada vez que la recuesto contra la almohada buscando el auxilio de la inconsciencia.

El miedo es eso que te surge en medio de una paja y hace que no puedas tener una erección. Antes bien, se ve cómo las mismas aspiraciones y gallardía de antes descienden hasta empequeñecerse, hasta sentir el dolor en las gónadas.

Me habían llamado/Me estaban buscando/En cualquier momento lo harían/Sería expulsado/5 años a la caneca/Pensamientos de un imbécil que busca consuelo en su misma incapacidad.

No había ido al trabajo. No quería atender los casos. No me importaba ya la gente, tenía mi cabeza hecha pedazos y quería empezar a recoger los despojos. “¿Acaso no pueden entenderlo?” pensé mientras me tomaba la sexta cerveza y cogía el bastón. La calle me esperaba. La calle era el sitio donde desahogarse y soltar un eructo bien sonoro, un quejido que saliera de lo más hondo.

No, en realidad tan sólo compraría más cerveza. Tal vez una botella de aguardiente. La necesitaba, era necesaria. Las pupilas se me dilataban con cada luz que estropeada llegaba cansada a mis ojos. Sentía que los colores empezaban a disolverse, a pesar de que no llevaba mayor cosa. “Ya empecé a joderme” me repetí a mí mismo mientras llegaba a la tienda. La paranoia estaba llegando a umbrales de desesperación que no conocía y que nunca llegué a pensar que llegaría. Ya no usaba celular, su timbre me hacía temblar y decidí dejarlo descargado en una esquina de mi cuarto. Los correos se habían convertido en memorandos de algunos imbéciles que se desquitaban con el más inepto de la oficina.  Me necesitaban y yo no quería ir. Me necesitaban, pero yo ya no estaba allí.

Llevaba bebiendo varias semanas, casi todos los días. Creo que ya me había llegado la factura por tanto desmadre. Necesitaba calmarme.

Necesitaba calmarme.

Compré un ron barato que me bebí de dos sorbos. En el camino. Como otro Vagabundo del Dharma: “Gary, Ginsberg, Kerouac, ¡sálvenme, mierda!” recitaba en mi cabeza. Golpeando el pensamiento contra todos los muros de la conciencia, demasiado salvaje para estabilizarse. Pedía ayuda a la gente equivocada, pedía ayuda a los únicos que sentía que podían comprenderme.

Entré en el apartamento. La puerta rechinó, como nunca lo hacía. Ya sentía el calor en el cuerpo, a pesar de los 20 grados que debían estar haciendo. El calor de todos los días, el calor de la cobardía y la resignación. Decidí abrir una cerveza, por suerte había traído un backup.

“Nunca se sabe” dije mientras el crujir de la lata me hacía recordar que seguía vivo. Una fina línea de sangre se escurría por mi mano. Me tomé otra cerveza y abrí el correo. El dolor era profundo pero demasiado liviano.

Habían cosas más jodidas de qué pensar. El cuerpo es una carga, la mente malestar.

“Señor Andrés Mauricio Cabrera:

Reciba un cordial saludo. Le recordamos que, ante su no comparecencia a las oficinas del consultorio jurídico de la Universidad, hemos decidido hacer un último llamado antes de tomar las medidas que corresponden al caso. Como usted bien sabe, la sanción ante su frecuente displicencia en las labores es un proceso disciplinario que podría incluso llevarle a la expulsión.

Esperamos no tengamos que recurrir a estas medidas,

Atentamente,

Me chupa el culo
Monitor del área de derecho y otras mentiras.”

Había llegado. El momento llegaba en forma de pantalla titilante y colores disfusos. Me había jodido. Destapé otra lata. La noche ya era corta pero mis problemas ya eran largos.

“A la mierda el trabajo, ¡hijo de puta disciplinario!” grité mientras salía a comprar más cerveza. Grité mientras me reía del mundo con todas mis fuerzas.

Lo real fue recuerdo. Otra botella de Jack.

– ¿Para qué mierda viniste si no haremos nada?- le pregunté mientras se acomodaba el brassier y las bragas.- Sabes que me emputa quedar iniciado…-.

– ¡Ah, fue tu culpa!, medio te toco y ya estás desabotonándote el jean… es como cuestión de calmarse- contestó aquella de ojos claros y piel nívea. Sus ojos se turnaban entre el azul y el verde con cada cambio de ánimo intempestivo que surgía del momento.

– ¡JUEPUTA, SI LO TOCAS ASÍ SEA MÁNDATELO A LA BOCA!- Gritó un imbécil que intentaba controlar una erección entre su furia.

– Ya…está bien. Siempre es lo mismo, sólo quieres sexo y ya- Decía tras dar varias caladas al cigarrillo. La habitación se hacía más pequeña tras el humo que parecía consumirlo todo. Sus ojos estaban extraviados, ausentes, lejanos.

Todo se había ido a la mierda, y el lo sabía.

Desde hacía varios días que nadie entendía muy bien lo que ocurría. La relación se suscribía a la costumbre y no parecía que ninguno de los dos estuviese inconforme con ello. De hecho, hasta hace unas dos semanas ambos parecían estar bastante contentos, tanto que sus cuerpos destilaban sexo y faltaba el tiempo para suplir los momentos. Ni Luisa ni Javier lo entendían muy bien. Pero era lo que había.

Aquel día habían decidido pasar una tarde juntos y conversar algunas cuestiones que parecían estar jodiendo la relación. Monotonía, distancia, lazos estropeados por el devenir del tiempo, etc. Tan sólo se habían dicho excusas estúpidas que ninguno iba a aceptar por su misma falta de coherencia. No era esa mierda y ambos lo sabían.

– Amor… ¿tú sabes que te amo, no?- preguntó Luisa.

– A veces pareciera que no- Contestó Javier mientras se abotonaba la bragueta.

– Es que no entiendes… todo estaba muy bien, pero de un momento a otro ya no me siento yo misma, pareciera que Luisa Correa se hubiese ido muy lejos y que ahora sólo quedase una extraña- Dijo tras un sorbo a la cerveza. Sus manos temblaban un poco, algo inquietas.

Paj/Shhh/El sonido de las latas al caer. 

– ¡MIERDA, LA CERVEZA!-.

– Disculpa… no ando pendiente. ¿Si ves?, es lo que te decía-.

– ¿Ahh?-.

– ¡POR ESO TE DIGO, NECESITO UN HOMBRE QUE ME ESCUCHE, QUE ME ENTIENDA Y ME VALORE!- Exclamó tras unos ojos verdes que poco a poco se llenaban de un tinte rojizo.

– Jajajajaja, ¡la mierda de siempre!. Tu no necesitas ni mierda, ¡ni siquiera hablas, carajo!. Supuestamente tenías algo que decirme, pero ni eso… al llegar me cogiste como si nada hubiera ocurrido y luego me frenaste cuando te bajé la mano a las bragas. ¡NO ENTIENDO UNA MIERDA!- Gritó mientras tiraba un vaso contra el suelo.

– ¡Si ves! ¡Ya estás gritando otra vez!- Dijo Luisa mientras una lágrima se dibujaba en su rostro.

Javier lo sabía. Todo era mierda/farsa/estupidez/hipocresía. Todo era tan sólo un show que la muy puta había previsto en el camino a su casa. Se notaba, ni siquiera le había tomado mucho tiempo. Todo era forzado, previsible. Bastante empalagoso.

Y entonces decidió perderse un instante en sus pensamientos. La cerveza bajaba espesa por su garganta mientras los recuerdos se dibujaban nuevamente en su memoria, como si fuese una realidad que aún hoy se seguía viviendo.

Diciembre 22 del 2007.

La bella y la bestia se sujetan de la mano mientras caminan por una pista de baile en la que ya no queda nadie. Al parecer todos se habían ido. El imbécil tomaba una botella de vino mientras la puta le recordaba que su traje era blanco y que cualquier mancha sobre el sería fatal. No importaba, eso era tan sólo un anexo de un gran instante. Lo importante era estar allí, sujetar su mano, verla a los ojos y disfrutar de la compañía mientras el licor hacía su efecto.

– ¿Me quieres?…-

-¿Ah? ¿Ah?-.

Septiembre 18 del 2012.

– Ya no me quieres, ¿no?- Preguntó Luisa mientras se acomodaba los pantalones. Estaba de pie y la historia ya necesitaba su desenlace.

– ¿No quieres bailar?- Indagó Javier tras un largo trago de cerveza. De la comisura de sus labios se escapaba una pequeña baba que ya empezaba a coger espesura.

– Ya estás borracho otra vez…-

1, 2, 3 pasos. 3 campanas. 2 Instantes.

– Adios, Javier…Espero seas feliz-.

– ¡Pero si aún nos queda el amanecer! ¡Mierda!…-.

La puerta se cerró. Nuevamente estaba allí, solo, perdido entre los recuerdos. Ya no había con quien bailar. Tomó otro sorbo de cerveza y decidió esperar.

“Tal vez en algún momento nos volvamos a encontrar” pensó mientras se servía un trago de whiskey. Lo odiaba, pero no le quedaba nada más. La odiaba, pero la necesitaba para continuar. Al final sólo tenía aquella botella de Jack.

Tan sólo otro diálogo sin paz.

Bebo una cerveza mientras en el mundo pasan cosas. En las noticias se habla de una posible nueva conversación. Timochenko asegura que de Colombia sólo quedará el nombre, mientras Santos tartamudea incansablemente. Su lengua es un nudo ciego que se aprieta con cada balbuceo.

Todo es demasiado estúpido. Lo sé, estoy seguro. Demasiado estúpido. Muy hecho mierda para ser verdad. La paz es tan sólo otro concepto vano que existe sólo como aspiración. Los hombres nacieron para matarse. Pero eso no importa porque puedo beber una cerveza. Me baja fría y siento el retorcer de los huesos, como si luego viniera una ola de calor que me recordara que estoy vivo. Y en Colombia. Tercer mundo. Mucho asco.

Al levantarme, le pregunto al barman si debo algo.

– Nada, tranquilo… pagó hace un rato. Además luego pagaremos todos….usted me entiende- contesta mientras limpia un vaso de cristal con un pañuelo percudido por el mugre.

– ¿Ah? ¿Qué quiere decir?- pregunto intentando guardar los gases. Sin embargo, la sinfonía de mis eructos me delata.

– Nada… tranquilo-.

Salgo y doy unos tres pasos. En la calle, la gente se pregunta si habrá una zona de despeje. Lo sé porque los gritos sobrepasan el aullido de los carros y el ruido de las pisadas. A mi eso no me importa, pero no deja de joderme.

Caminar/Rápido/Sin freno/ Cabeza al suelo. Pensamientos dispersos.

-Ojalá Santos se acuerde de todas las cagadas de Pastrana- dice un viejo que se rasca el pene  con furia.

–  Ojalá… pero con las FARC no se sabe. Y con Santos sí que menos- contesta un tipo de traje negro y corbatín. Me recuerda al pinguino de Batman. Gordo y estúpido. Demasiado grasoso.

– JAJAJAJAJA-

Se escapa un aullido de alguien que nada le importa.

– Ehh… ¿qué es la risa, maricón?- pregunta el pinguino al pendejo de la cerveza.

– Nada en especial… es sólo que creo que todos y nadie tiene razón- digo mientras escapo.

Es lo mejor. Escapar/Emigrar/Largarse bien lejos. Dejar este sitio y poder volver a respirar.  Pienso todo ello mientras camino. Los pensamientos pasan fugaces y recuerdo un instante en el que todo parecía tener sentido: Caminaba por un parque y pateaba una pelota. No miraba para arriba porque el cielo era incapaz de tocarme. Tan sólo pateaba aquel balón. De repente sentí que algo me tocaba. Al alzar la vista, me di cuenta de que tenía un muro enfrente. Un puto muro. Casi tan grande como los dos mundos que se joden a tiros diariamente en Colombia.

Tras varios pasos decidí subir la mirada. Sentía el pecho en llamas y no encontré más licor en la botella.

– ¡Pase, pase! ¡El mejor show en vivo! ¡Las mejores chicas de Bogotá!- gritaba un tipo con un megáfono en una esquina.

Entré, pero antes crucé miradas con el imbécil de la entrada. Sabía que el tendría la respuesta.”¿Podré escapar?” pensé mientras mis ojos enfocaban aquel negro acuoso de los suyos.

– Un buen polvo lo cura todo- Exclamó mientras cruzaba la puerta y bajaba los escalones hacía aquel lugar.

Era un sitio pequeño que olía a vómito añejo. Decidí sentarme en la barra y pedir otro trago. El cantinero afiló una mirada sobre mi rostro, tal vez dudando de si tenía el suficiente dinero como para poder estar allí.

-¿Cómo ve lo de los diálogos?- preguntó sin verme a los ojos, como si la preocupación no se encarnase en aquella voz quebrada que salía de su boca- Digo por aquello de que ya la guerrilla amenazó con la guerra…-.

– Quien sabe… al final todo se reduce al puto polvo- exclamé mientras deslizaba un billete en el culo de una rubia.

Tras un largo sorbo de cerveza, me paré y decidí aceptar mi destino.