Imagen.

A no ser yo toda gente y toda parte

Estoy aquí,
Encerrado viendo hacia el techo
Todo está blanco
El blanco está negro
Todo está oscuro
Muy oscuro
No hay nada más
Que me permita sonreír.

Sigo con esto
Temprano en la mañana
Camino a vivir
Vuelvo muerto
Y aún,
No puedo desistir.

Todo es una farsa
El silencio es una estafa
La vida es la desgracia,
Y toca caminar
Seguir,
Seguir
Y no parar,
Hasta morir.

La vida es una mentira
Camino y tras los pasos
Esquirlas de pan
Que roen las palomas,
Los pasos que se pierden
Al compás de la memoria,
Nada nunca va a estar,
Ahí,
Nada nunca seguirá,
Ahí,
Cuando lo dejes atrás,
Cuando no haya nadie más,
Nada más,
Nada seguirá,
Excepto tú,
Ahí,

Viviendo y jugando a vivir
Muriendo y perdiendo
Deseando fingir,
Fingir como los otros
Las imágenes son una farsa,
El ojo es una mentira
Nada es como “es”
La realidad miente,
Mis amigos mienten,
La gente miente,
El derecho miente,
La ley miente,
Mis padres mienten
Yo miento
Soy el farsante
Más grande
Del circo de farsantes.

Mentira
Mentiras se esparcen
Al sonar de cada paso,
Se escurren
Tras la ventana
Encerrado en este cuarto
Algo muere,
Ahí,
Algo vive,
Aquí,
Algo sigue
Ahí,
Yo muero
Aquí,
Me masturbo
Aquí,
Y nada más
Una botella que se cuela
En la boca
Aquí
Nada más
Esto es
La mentira
Que llamo
Realidad.

Mañana todo seguirá.

Los pasos se borrarán.
Esto también,
Y aquí
O ahí
Todo va a seguir igual.

Nada es cierto,
La nada es verdad
Nada deja de sangrar.

Aún aquí.

Domingo en la tarde.

Oscar Muñoz

Encerrado en el cuarto
Viendo las arañas
Revolcarse en las entrañas
Estrellando la cabeza
Contra las paredes
Asomando la mirada
Hacia la ventana
Donde no queda nada.

Encerrado en este cuarto
Sintiendo la música partir
El día que muere
La noche que se pierde
En las mismas estupideces
De otros días
De otras noches
Nada que pasa
Todo que termina
Y yo sigo aquí.

Una guitarra en la esquina
El pasado que se agita
La vida que sigue
Los libros en la mesa
Cosas que se han perdido
En los últimos latidos
De aquel que lucha
Por estar vivo.

Siempre es el domingo
Siempre es al otro día
Todo sale mal
El cuerpo se acostumbra
La mente se acumula
De basura, resentimiento
Y poco a poco
La razón se debilita.

Busco una botella,
No sé qué hago aquí
No sé por qué sigo aquí
No sé ni qué quiero de aquí.

No sé qué será de mañana
No sé nada más
Que esta oscuridad
Que quema y abraza,
Estrangula la resaca.

¿Para qué vivir?
¿Por qué sigo aquí?
Sólo sé que un día
Me voy a morir.

Y del polvo a la vida
Habrá un llanto,
Y sólo eso será.

Sólo eso será
Cuando la noche esté sola,
Sola en su refugio estrellado,
Y la gente esté durmiendo
Y yo esté muy borracho
Como para pensar
En llegar despierto
Al amanecer.

En llegar siquiera
A sonreírle a la vida
Por última vez.