Delirios, perdidos, jodidos.

Luces prendidas
Están perdidas
Las personas
Están idas
Las veo entre la maraña
En la telaraña quebrada
De los sueños, mucha rabia.

Mucha rabia y poca calma
Luces prendidas, sonrisas extraviadas
En un cuarto la gente se pierde
Tras una persiana mujeres se maquillan
Hombres tiran tragos al suelo
Quiebran la mirada
Rezagos de lunas marchitas
Que en algún momento
Fueron luz que guiaba el trayecto.

Y las farolas alumbran la nada
Las ratas las calles acompañan
Y la gente está extraviada
Miran por la ventana, no ven nada
Acarician la brisa con desdicha
“Está frío, estoy perdido” dice un tipo
De saco rojo y pijama de rayas
Que se asoma enfrente, que no quiere su presente
Fuma un cigarrillo, baja la cabeza
Desvía la mirada, no quiere mis ojos
Son bastante sosos, tristes, directos
Cargados de negro y apagados
La luz se quiebra, se difiere en un instante
Difuminada en la mirada
Cierro la ventana, bajo la persiana
No quiero nada, agacho la mirada
Prendo la TV, nada suena
Cierro los ojos, perdido en mi naufragio
Nadando en el día, sembrado en la noche
Me roe el miedo, me carcomen los reproches

¿Qué hice hoy? ¿Para dónde voy?
¿Qué hice hoy? ¿Dentro muerto, afuera perdido?
¿Dentro muerto? ¿Afuera marchito?
Lo repito mientras pienso, que detrás de todo:

La gente tiene miedo, la gente se retuerce
La gente roe, la gente miente
La gente es un invento, la gente es un jean desgastado en la vitrina
La gente es una enfermedad, la gente es la cura contra la humanidad
La gente es un incienso quemado tras un polvo mal echado
La gente es la mentira más grande de la estantería
Productos de su propia creación, benditos por su nombre
Son dioses en el infierno de las luces,
Y ahora con miedo, mañana con rabia
Mañana extraviado, hoy bien jodido
Soy gente, soy otro disfraz
Y ya conocen mi antifaz…

Ya conocen mi antifaz.

Estoy anclado, me vieron el rostro
No hay máscara que valga, será tragarme las palabras
Sinceridad es hablar sin pensar en el mañana
Sincero es el que ahora tiene miedo por lo que va a pasar
Son muchos, son todos
Son ratas, son mierda encerrada
Mierda tras las paredes, tras la tranquilidad de las ventanas
Vidrio que se rompe, vidas desahuciadas
Cuerpos que caminan, beben leche desde sus camas…

Bebo otro trago, me quemo tras vodka barato
Entra trancado, estoy llorando
¡MIERDA, BORRACHO!
¡MIERDA, BORRACHO!
NO TENGO UN AMIGO, AL MENOS NO CERCA
No tengo un amigo, al menos estoy lejos
De la gente, de las desgracias
Bebo otra copa, ya será mañana…

Me entrego a otra cerveza, ¡Puta arrogancia!
Que entre la gente, no hay cobija que valga
Que entre la gente, no hay loción que diga
“Mañana todo encaja, el futuro es sólo otro invento”
El futuro son varias pajas a Jenna Jameson
El futuro es otra mierda que no he pagado
Que me tiene embargado, y las facturas me tendrán cagado:

Cuando decida salir, cuando quiera escapar
Resurgir entre las cloacas, alzarme en mis alas
Quebrar la luz que me azota y me incita a quedarme de bruces al mundo
Sentir el beso del moribundo, sonreír sin tapujos
Abrazarlos a todos, los que están conmigo
Beber con los muertos, reír porque no nos queda menos

Que la compañía del recuerdo
Que los momentos de supervivencia
En los que vomitábamos, reíamos, tomábamos
Éramos varios, hoy somos todos…

Hoy somos pocos, los que aún nos tenemos a los otros
Los que aún no estamos solos
En estos cuartos, en estos ratos callados
Bebo intranquilo, Toso, quiebro el silencio
Me acuesto…cierro los ojos
Abro la ventana, están cerca… pijama de rayas/saco rojo/maquillaje/sólo otras ratas
Van y vienen, encerrado en mis vaivenes
Pienso en todo, me bajo otro trago
Me quiebro en pedazos
Escupo a la calle, santiguo los males
Me hago tres pajas
Apago la pantalla

¡MIERDA, QUE SEA MAÑANA!
No quiero morir de resaca
No quiero morir sin mearme en sus caras
Que mi chorro sea dinamita
Que mis palabras se escurran en napalm
Hoy marcho en el escuadrón,
Mañana estallaré dentro del pelotón.

Tras las canecas duerme la mierda…

Pum Pum, alguien golpea las canecas
Riega la basura, su saliva contorsionada entre mierda
Y las lágrimas se escurren amargas
En el instante en que la rabia se atraganta
Y de la garganta brota caos tras la sinfonía de las palabras
Tras fonemas perdidos, intranquilidad que barre el mar
Meciendo perdidas botellas de ira coagulada.

Traj, Traj, Alguien quiere matar
Desean verme caer, perderme en los orinales de mis ansias
Que bañan los días precarios, sin gracia
En los que me sumerjo tras la cerveza
Como si no tuviera ya un suelo, otro cimiento
Sobre el cual caer de lleno, escurrir la sangre que ya no desea el cuerpo
Al que huye, al que tanto asco produce
Y yo sólo sé que:

No podrán, es difícil ver a los muertos llorar
No lo lograrán, da rabia encontrarse con sí mismo cuando se es alguien más
No llegarán, complicado es encontrar el camino entre luces que ocultan la realidad
No será, ya no queda mucho que lamentar
No queda más que un antifaz que muta con la temporada
Un camaleón más, que tembloroso se refugia 
Que cobarde en su infelicidad
Masturba su seguridad.

¡Traigan otro trago! ¡Ebrio no hay nadie que me dé la cara!
¡Los fantasmas ya se fueron! ¡Los fantasmas que aún veo y ya no temo!
Son todos: calles, personas, objetos, memorias
Sólo mierda que cagar
Otro vómito más que celebrar
Otro día más para llorar con sonrisa trasnochada
Placebo para el cuerpo
Desprecio para el alma
Que igual no vale, se regala barata

Que igual no vale… es sólo carne magullada.

Gracias a Velpister Peter Jensen, porque yo también tengo varios fantasmas en mi multitud…Para visitar su blog:http://velpisterpinturas.blogspot.com/p/fantasmas-de-mi-multitud.html

Ring fantasma.

Escupiendo veneno se quiebra mi lengua
Ya la saliva no aguanta
Está cargada, rancia, demasiado pesada
Y aún tengo palabras para tirar.

Mis ojos, perdidos
Difuminando rayos de luz que se pierden en la noche
En un antro que poco vale
Revolviendo el rojo con el amarillo Y formando un collage de atisbos
De recuerdos que se vierten bien adentro
Y que ya no quieren mirar para delante
A la noche que está oscura y ya no se puede caminar

Perdido bien adentro.

Mis pasos son las garras de metal de la máquina
Que está oxidada y no tiene quien la mantenga
“Falta poco, falta poco” me repito
Tocaré el suelo, no podré pararme
¡Mierda, no es mi casa! ¡la billetera, los papeles! ¡Mierda, aquí no va a ser!
Rompo el piso, deslizo, caigo.

No oigo, la música está muy dura
Y pienso en diálogos pasados
Conversaciones extraviadas en la memoria
Mentiras contadas para calmar las ansias
¡Ya será mañana, tranquilo! ¡hay que llegar, este no es lugar para morir!
En el suelo, mis pies son tentáculos fuera del agua
Resbalan
Mis ojos ven negro y rojo, amarillo erosionado
Rostros agolpados, burlones, con muecas de arrogancia
¿Si es esto? ¿Si es aquí?
Y no oigo nada, sólo viejas palabras que ya se fueron
Que nunca se llevó el viento, soplé en dirección contraria
La saliva se me escurre, aún tengo palabras
Aún tengo rabia.

Me levanto, me limpio la sangre que escurre
Sonrío, me llevo mi copa
¡A la mierda con todos! ¡Mejores golpes me he llevado!

En el ring de mi vida
No tengo esquinas
Y el entrenador ya no me grita
Caigo, me levanto, aguanto
Golpeo al aire, al enemigo no veo
Caigo, me levanto, aguanto
Golpeo los días
Se quiebran mis huesos
Sonrío,
Escupo al suelo
Aún no he perdido, en el suelo y bien jodido
Me queda mi jab, aún hay un golpe que puedo lanzar

Esta pelea podré ganar.

Entren, que me encontrarán.

Aquí estoy, en la calle no pasa nada
Y yo sigo pensando en hadas
En duendes, en lo que no cuentan los periódicos
Porque afuera está muy frío
Y adentro me encuentro ardiendo.

Paso de página, que esas cosas poco valen
Que aquí estamos para hacer dinero,
Para vivir tranquilos, para obviar los delirios
Así me muera por dentro, así el calor se extinga y me bañe en hielo
Son los consuelos de un viejo, que me narra las enseñanzas del nuevo siglo:
“Trabaja, compra una casa, ten hijos, planta una semilla, que no la verás marchita”

¡Poco importa lo que digan, lo dicen los infelices!
¡Los que van a la oficina con miedo a la renta, a las facturas, a la vida!
¡Ustedes no me hablen! ¡Que a mierda les sabe la boca!
¡Ustedes no me griten! ¡Que de sus días no salieron historias!
¡Lloriqueos de los muertos, ardan en el cemento!

Y prendo la televisión, no hay nada
CNN, FOX, la mierda de siempre
El mundo está jodido, misiles en Gaza
Palestina en llamas, guerra en Colombia
Infierno sin memoria
Y busco una comedia, que me haga olvidar
Los días tristes, las bombas que están por estallar
No la encuentro, esas no las pasan
No hay Friends que valga
Cuando los muertos divagan
Cuando los niños estallan.

¿Cuándo será el día en que me toque?
¿Cuándo entrarán? ¿Cuándo me sacarán?
¿Vendrán armados? ¿Tendré tiempo de hablar?

¡Malditos hijos de puta!, ¡aquí me tienen y no tienen que timbrar!
¡Rompan la puerta!, ¡que los muertos ya los enterraron cuadras atrás!
Aquí me tienen, y mis balas son palabras a punto de estallar
Mi sonrisa es una bomba a punto de implosionar
Mis pasos son caricias, caricias que erosionan
Su dicha, su puta felicidad
El cementerio que se esconde sin epitafios
De familias con ganas de llorar
A los que se fueron, a los que no verán más
A sus hijos: los que el “Estado” supo asesinar.

Aún no me tienen, hay gente que no pueden comprar
¡Vida de mierda! Mueran, que hay gente que ya no quiere llorar
¡Mueran! que sus bombas la prosa no sabe borrar.

Dedicado a las ratas (políticos, militares asesinos, etc) que enaltecen con honores. Somos pocos, pero no somos sus errores. In memoriam de los “Falsos Positivos”.

Del viernes y demás películas no vistas.

Me encontraba algo cansado. El día había sido largo y sentía los pies bañados en acero. Cada paso era más lento, más denso. Necesitaba una cerveza y por suerte tenía varios colegas con los cuales disfrutar de una. Caminábamos con paso ligero en busca de la salida: aquella puerta iluminada de luces perdidas en la oscuridad de una ciudad que no parecía tener clemencia de sus residentes: oscura, cargada, demasiado atiborrada de edificios y restaurantes vacíos. La gente estaba muerta, y los muertos bailaban salsa en la calle.

O eso vi, y no de forma distraída.

Al pasar la salida, Molty me señaló un puesto ambulante que reposaba sobre unas pequeñas cajas de madera, similares a aquellas usadas en las plazas de mercado para guardar tomates. No entendí muy bien qué quería, pero algo en su forma de caminar reflejaba ansiedad. Al parecer, sentía el mismo cansancio represado del día: la misma mierda vivida. Detrás venía John, con gesto exhausto y sonrisa magullada, demasiado fingida como para postrarse en una cara a las 6 de la tarde.

– Eh… marica, necesito un cigarro- Dijo Molty mientras escarbaba en sus bolsillos.

– ¿ Y eso qué? ¿Es que acaso yo fumo?- contesté, intentando disimular el fastidio bajo un gesto de burla.

– ¡Ufff! cuidado pregunto algo…imbécil-.

– No, nada…perdón. Es que este día fue un pedazo de mierda-.

– Sí, para qué pero si- Exclamó Molty intercalando las palabras con varias caladas al cigarrillo.

Sabíamos cuál era el plan. Era demasiado obvio como para desconocerlo: un par de cervezas, unas risas, y una que otra estupidez para burlarse al otro día. Lo de siempre, pero con la alegría de pocos días. De repente, John se cruzó entre ambos y dijo lo que parecía ser la estrategia etílica de la noche.

– Maricas… vamos para mi casa. Me traje el carro y ustedes saben que con eso aquí no tomo-.

– Está bien, no hay problema- Dijo Molty tras una calada al último cigarrillo de la cajetilla.

-Bueno, yo voy un rato- Contesté intercalando los movimientos de la noche: Tatiana, cumpleaños, borrachera, amigos.

Pensamientos reposados en un cóctel de indecisión. 

Me preocupaba no llegar al cumpleaños de Tatiana. Llevábamos menos de un mes de novios, pero la cosa pintaba bien y no ir a su fiesta sería una de mis grandes canalladas habituales post-trago. La mierda era controlarse. Respirar. Bajarse unas cervezas sin necesidad de recurrir al aguardiente. Todo era control.

Calma, hijo de puta. Susurros de un imbécil tras el laberinto de sus deseos.

Caminamos hacía el parqueadero de la Universidad. A pesar de saber que el carro de John estaba en el segundo piso, la cuestión siempre era algo ritual: esperar, mirar para otra parte, desentenderse del lugar exacto. Molty y yo esperamos unos minutos, divagando torpemente sobre la relación entre el arte abstracto y Platón. La mierda de siempre, pero con otro color. No llegaríamos a ninguna parte, no importaba; es más, a veces creía que ese tipo de conversaciones sólo eran un placebo para evitar la miserableza del encuentro consigo mismo. La cosa nunca es tan sencilla, para nada. Nos mirábamos y sentíamos que de no hablar entraríamos en disputa con nuestros más profundos deseos, con ese sentimiento de angustia que embarga a los cretinos de veintidós años que no han encontrado un lugar en el mundo donde mear tranquilos, sin angustias.

Lo sabía, estaba seguro. Aquello era lo que pasaba. Me adentraba en ello cada vez que veía la libertad con la que los indigentes bajaban su bragueta y deslizaban su humanidad en cristalino chorro bajo la acera. Los enfermos eramos nosotros, que caminábamos con temor ante las facturas, el trabajo, el futuro/fracaso de haber nacido en el tercer mundo. Puede que mañana no pudiéramos ni vernos; es más, puede que huyamos ante los ojos que buscasen clavarse en el otro: seríamos el recuerdo de los sueños rotos.

PIJ/PIJ/Ehh, suban. Los aullidos del motor tras los gritos del hombre.

El carro de John siempre tenía ese aspecto extraño, tan personal que se sobreentendía a quién pertenecía. Pareciese que sus bujías hablasen, que el motor rugiera y el capó se abriera de rabia cada vez que alguien atribuyese su propiedad a otra persona. Todo tenía cierta colocación que se asimilaba directamente a su dueño: desde los libros de la silla de atrás (Hausser, Panofsky, algunos de Taschen sobre alguna corriente artística) hasta la sombrilla rota que se asomaba por debajo de la silla del piloto. Todo tenía su espacio, y tanto Molty como yo estábamos felices de ser allí recibidos.

– Motley, ¿Mas o menos hasta que hora se queda?- preguntó John con ojos inquisitivos clavados en el retrovisor.

– Ni idea, John… voy a ver si por ahí hasta las 10:30. Hoy cumple Tatiana y bueno, sino voy me joden-.

– ¡Ahh, marica! ¡Dígale a la brava que no friegue y nos pegamos unos tragos!- interrumpió Molty tras echar seguro a las puertas del auto.

– Está bien…yo no creo que joda. Al menos no antes de esa hora- contesté, observando el paisaje del centro.

Bogotá siempre me había parecido una ciudad curiosa; es más, sentía que tenía vida propia y que desplazaba a los que quería al lugar que a ella le parecía. Bastaba no más con mirar su centro: caótico, inundado de carros asustados en busca de la salida más cercana ( fuera la calle 26 o la cuarta…ojalá nunca la décima, ojalá), rostros confusos bañados en el rocío nocturno que se perdía tras la estela de humo de tabaco y marihuana, en confluencia con los gloriosos tragos baratos que vendían las pequeñas licoreras de la zona. Algunos bailaban, otros aprovechaban la oscuridad para distraerse de todo y dejar volar la cabeza ante las luces confusos que se desprendían de las retinas y bajaban cansadas a la bebida, al cigarrillo, al porro. A lo que se tuviera a la mano y sirviera de medida de todas las cosas: del cansancio, del aburrimiento, del desperdicio de los días marchitos en alguna oficina que servía una que otra migaja para la vida diaria. Los indigentes salían, recorrían la zona con gesto apesadumbrado, viendo como aquellos que de día ante sus ojos se asqueaban merodeaban la zona con paso trémulo y sonrisa apagada. “Tienen miedo” pensaban ellos, pensaba Victor, el que siempre me pedía una que otra moneda a la salida de la fotocopiadora y que alguna vez me había ayudado a coger el bus en la avenida 19. “Tienen miedo, hijos de puta”, lo piensan…y en su lugar a todos aquellos amedrentan. Roban, atracan, cuentan que a veces incluso matan.

El tercer mundo es tan cruel que no respeta los deseos; los compra y los asienta tras un estrato social, tras una cuenta bancaria rebosante. A los pobres les asignan la muerte como deseo tras una vida perdida en las necesidades de un sueldo insignificante. A los ricos les entregan los sueños hechos moneda y los condenan a la torpe existencia. A nosotros nos consuela la bebida. Mierda por donde se mire. Yo no sé, poco me importaba. Ya iba por la 26 bajando cuando me percaté de las estupideces que estaba pensando.

– Motley, marica… ¿Al fin viene con nosotros?- preguntó Molty.

– ¿Ah?- repliqué con tono de desentendimiento

-Que si viene al fin a la tienda que decía John…-

– ¡Ahh, si, claro!-. contesté mientras me percataba de que ya habíamos llegado a la casa de John.

Dejamos el carro en el estacionamiento frente a la casa y caminamos unas cuantas cuadras. Aquel barrio tenía cierto aire de nostalgia que me recordaba mi ciudad natal: las casas grandes y viejas, en medio de pequeños parques y tiendas que se mecían en el ambiente familiar que condensaba el lugar. Por algún motivo pensé en una tarde, probablemente del 95 o del 96, mientras aprendía a montar bicicleta y las piernas no terminaban de cuadrarse bajo unos pedales que se mecían rápidamente. Caídas, caídas; me recordaban que aún no conocía el mundo y que para aquello debía caer, recorrer mis dudas y dejarme llevar por unos pasos temblorosos que no parecían ir a ningún lugar, más allá de una pequeña intuición, de un pequeño desafío ante uno mismo.

No es sencillo, para nada. Recorrer aquellas calles me hacía pensar en todo: en la bicicleta, en la primera vez que sentí amor por una mujer, en las dudas que tenía ahora: ¿Qué sería de mí en unos años? ¿ a dónde me llevaría la marea de los días que iban pasando y que no acababan de dejarme transitar tranquilo?

¿Qué sería de toda esta mierda? ¿Vería en un futuro a John y a Molty?

Preguntas de ese estilo se colaban en mi cabeza y me guiaban por la inercia de los pasos perdidos tras el guía indeciso. Ya veía yo a John mirando para el cielo, divagando entre las estrellas que se esfumaban en el firmamento: enceguecidas, extraviadas. Como nosotros, tras el deseo de la cerveza. “A veces es bueno perderse un rato” pensé mientras divisaba en la distancia la tienda elegida para los primeros tragos.

-¿Qué se toma?- preguntó John desde el congelador del lugar. Era una nevera de esas viejas, repintadas constantemente a fin de no verse deterioradas por el óxido que se asomaba desde sus esquinas.

-Una Águila- contesté, mirando entre las opciones que tenía.

– ¿Y usted, Molty?-.

– Otra Águila, todo bien-.

Y así empezó la noche: sentados en unos pequeños taburetes de madera que se arrimaban en forma de círculo ante una desvencijada mesa. Toda una procesión en torno a las cervezas que desfilaban una a una; bajando desde la tráquea hasta el viejo orinal que se asomaba en una esquina del local. Hablábamos de todo un poco: del proceso de paz, de si la guerrilla sería sincera y dejaría el antifaz de paz tras el que se escuda, enarbolando una bandera de verdadera sinceridad, de cese al fuego y de redención. Ya era hora de dejar de matar, mierda. Todos coincidíamos, pero Molty destacó algo que entre nuestra ingenuidad obviábamos:

– Maricas… el problema no es sólo la guerrilla, es el puto Estado que coge esa mierda de la negociación como cortina de humo y como medio para ganar votos-.

– Sí… a mi el malparido de Santos me da mala espina- contesté, interrumpiendo la frase ante una inminente necesidad de bajar un sorbo- Si jodió a Uribe, que fue el que lo ayudó a posicionarse; no imagino la forma en que usará las conversaciones con las Farc-.

– Ojalá todo salga bien…- respondió John, bajando la cabeza y golpeando el suelo con la mirada.

Era momento de un trago más fuerte…

Pagamos la cuenta y salimos del lugar. Antes de eso, John y yo intentamos convencer al tendero de que nos vendiera una botella de aguardiente y unas cervezas; sin embargo, su rostro de furia y desconsuelo ante la proposición fueron suficientes para irnos para la casa de John. “¡Hijuemadres! ¡estudien, trabajen, alguna mierda, pero lárguense ya!” fue el aullido de aquel viejo tras el subir de la cortina metálica que sellaba aquel templo del licor.

En el camino, John había llamado a Joseph y a Gwoding: dos viejos colegas de extraños sucesos etílicos. Dos esbirros más de la botella, que junto a nosotros, deambulaban entre los rezagos de sucesos que se difuminaban bajo las luces que caían directo a la pupila. No sabíamos muy bien cómo era que todo sucedía, pero al final el resultado siempre era el mismo: guitarra, poesía, palabras fugaces al son de una armónica extraviada en los acordes. Cómo decía Joseph: “Así empezó Dylan putazo, y hoy mirálo, maricón”, después de que yo le dijera que no íbamos para ningún lado con toda esta mierda.

¿Qué era la mierda?, lo de siempre. Amigos que tras los tragos se daban cuenta de la extrañeza de sus andanzas, de la estupidez del instante y de la poca trascendencia de sus días: no éramos nadie, no eramos más que polvo hecho carne que regresaría a sus cimientos, al refugio de la tierra y al cielo de la inconsciencia. Y es que no pensar era mejor, no ver a la gente en la calle no era deshumanización; antes bien, era tan sólo un mecanismo de auto-protección  “Mirá, vivir en Colombia no es fácil, putazo” dijo alguna vez Joseph tras una discusión sobre la necesidad de hacer algo por los más desfavorecidos. Y tenía razón, esto era una mierda que a pocos le importaba.

Entramos. La casa de John parecía detestarnos, lo supe por el paisaje de sus fauces: oscura, atiborrada de trampas y muebles colocados para vernos caer sobre la madera, con un piso demasiado lustrado como para parecer real. Era una trampa diseñada para burlarse de los borrachos, y nosotros no seríamos la excepción a aquella regla.

Subimos y destapamos una botella que yo había comprado en el camino. Por suerte, John tenía unas cuantas cervezas en la nevera; no teniendo necesidad de conseguir algunas hasta dentro de un buen rato. De repente, un pito estruendoso sacudió las ventanas de aquel cuarto:

-¡Hey, putazo! ¡Ábreme malparido que quiero chupar!- gritó Joseph al verme asomado por la ventana.

– Ya va, ¡hijueputa!- dije mientras tomaba un sorbo de cerveza.

Al abrir la puerta, me percaté de una grata sorpresa: un par de cervezas y otra botellita de aguardiente. La mierda se componía tras el calor de una noche que se desvanecería en el anís de su madrugada.

Bebimos un buen rato, no sin antes poner algo de música. Por nuestros oídos desfiló desde Bob Dylan hasta The Clash: todo dependía del momento, de la necesidad del que tuviese el computador en sus manos y de la infinidad de mierda contenida en Youtube. Por cada canción tomábamos una tanda, y entre cada copa de aguardiente que desfilaba en la garganta aguantada bajo el sabor de la cerveza; nuestras miradas descendían a risas absurdas que se desdibujaban en una pugna con los más precarios absurdos.

– Ehh… Motley marica, quite esa mierda. Depeche Mode es un asco- Dijo Molty tras escupir un poco de cerveza a la alfombra del cuarto.- Ponga más bien alguna mierda de AC/DC, o de Maiden-.

– Sí putazo. Pon mejor alguna mierda de Dylan, que AC/DC es una mariconada- respondió Joseph.

– Coman mierda, ¡luego ponen sus pendejadas y ya!- dije tras una risa que se antojaba seca.

Brindamos por ello. En el roce de los cristales el aguardiente se deslizaba cuesta abajo, en dirección a la alfombra que parecía adquirir mayor espesura con cada brindis. La precisión se difuminaba tras las canciones, tras las risas y la falta de preocupación que en aquel cuarto se retrataba. Éramos felices en medio del descontento; de las preocupaciones que por un instante se alejaban de nuestras cabezas.

Pum/Plaj/¡Mierda/ Los gritos del cristal quebrado tras el lanzamiento de un imbécil.

Fue en aquel instante donde decidí voltear a mirar el reloj: 11:30 pm. Hace una hora debería de haber salido para el cumpleaños de Tatiana. Iba tarde, ¡puta vida! La misma mierda de siempre. Sentí cómo el licor se confundía con la lucidez de la inquietud repentina. Revisé el celular y habían 4 llamadas perdidas, todas de Tatiana. Tatiana, la morena que cumplía años y que por desgracia había acabado interesada en un imbécil como yo. Pero no importaba, ya podría yo intentar calmar las cosas mientras llegaba a aquel sitio:

– ¿Hola? ¿Hola? ¿Tatiana?- dije entre pausas y suspiros.

– ¿Aló? ¿Aló?- contestó entre unos bajos perdidos tras las trompetas de una magullada salsa.

– Hola, ya salgo para allá… espérame en la entrada del bar- respondí.

– ¿Andrés? ¿Por qué no has venido?… mira que te estoy esperando desde hace un buen rato- replicó y tras una breve pausa sepultó cualquier aspiración de redención departe mía- ¿O es que acaso tú no te pones de mal genio cada vez que yo te hago esperar? ¿Ahh? ¿Dónde está la coherencia?-.

– Ya voy, tra-tr-anquila… es que me quedé tomando unas cervecitas. Ya salgo, no hay pr-oblema-.

– ¿Estás borracho?- preguntó con cierta malicia que se fundía bajo una voz aparentemente inocente.

– No…lo normal, ya estoy cogiendo el taxi. Ch-hao.

Tun/Tun/Tun/ Communication Breakdown.

Me despedí de todos luego de llamar un taxi por teléfono: las teclas, machacadas, inservibles, demasiado ajustadas para ser presa de la torpeza de unos dedos extraviados ante el veneno de la música.

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can’t you understand
Oh my little girl

Y los bajos y el teclado retumbaban. Y estaba montado en aquel puto taxi y no entendía para donde iba. No sabía qué había dicho; pero un diálogo ensordecedor había roto el silencio de la canción: su brisa, la maldita ensoñación. Las luces se extraviaban en mi pupila y el ruido de los carros a mi alrededor me hizo clavar la mirada en los andenes; en las putas de la 53 con Caracas, en los mariachis, en un borracho que se vomitaba en una esquina, sin nadie a su lado. Y es que Bogotá era así: un desierto de cemento, un cementerio de alquitrán, licor y hachís diseñado para que los imbéciles conocieran el infierno. Estábamos perdidos, y todos reíamos, perdidos en la magia de la botella, en la intrascendencia de los vallenatos que se colaban ruidosos en nuestro ser. Eramos mierda que no podía tocar tierra:

ÉRAMOS LA MIERDA QUE NO PODÍA DESCOMPONERSE
QUE PERDURABA MARCHITA TRAS EL TRABAJO
TRAS LOS INSTANTES EXTRAVIADOS
EN LICORES BARATOS, TRAS LA ALGARAVÍA DE LOS MALOS RATOS

ERAMOS LOS HIJOS DE UN SIGLO QUE NACIÓ JODIDO
Y QUE NECESITABA DE SUS HIJOS PARA MANTENER EL PUTO SUPLICIO.

Lost in a dream
Nothing is what it seems
Searching my head
For the words that you said

Y ya no sabía dónde estaba. Y Megadeth sonaba, y mis ojos se habían llenado del negro de las luces manchadas ante la retina, cansadas para ser plenamente percibidas. Olía mal, a mierda, a desechos de un trago vomitado tras un diván: estaba ante el vivo retrato de esta maldita Bogotá; sucia, mancillada, quemada por el reflejo de las luces y la hostilidad.

SHHH/IJJJ/SON $38475775585/Y NO SÉ QUÉ MIERDA/ GRACIAS, TOME SUS VUELTAS, SEÑOR/ Sinestesia de un náufrago abandonando el barco, pisando la tierra.

-¡Hola! ¡Por fin llegaste!- exclamó una morena con tacones y pequeños senos.

– Hola…sí, cccasi que no- contesté.

– ¿Estás borracho?-

-No…para nada-

– Vale diez mil pesos la entrada…- dijo, indagando inmediatamente en mi semblante.

– No tengo…-.

No tenía dinero, pero no importaba. Una de las ventajas de los bares de Chapinero era que siempre iba demasiada gente, y no habían suficientes personas cuidando las entradas como para percatarse de algún “genio” que intentara entrar sin pagar. De repente, el tipo de los tickets  se volteó y me dejó el camino libre: “Entra, ¡imbécil!” me gritaba desde lo más profundo de mi subconsciente.

Me salté la baranda, no sin antes tropezar y caer directo contra el suelo de baldosa. Por suerte, la música estaba bastante fuerte, tanto que era difícil percatarse del estallido de 80 kilos contra la tierra. Sentí una leve irritación en la nariz, que se acrecentó tras el sabor a sangre que se colaba en mi boca y los gritos de Tatiana.

– ¡Andrés! ¡estás todo manchado! ¿Para qué saltabas? ¡Estás borracho!- gemía Tatiana, apretándome la nariz con un pañuelo.

– NO PIENSO PAGAR UNA MIEERRA PARA ENTRAR A ESTE ANTRO-.

-¡Imbécil!-.

Y allí estaba yo: genio de genios, pajuelo entre los señores. Otro soldado del nuevo siglo sepultado bajo la sangre de sus errores, bajo la estupidez de sus más pendejos anhelos: ¡OH! ¡Colombia! ¡En qué me has convertido!

Bailábamos. Sonaba un yo no sé qué que se dejaba al paso y los pies eran escaleras por las cuales subir, bajar, danzar entre el sudor y los giros fugaces que se dibujaban cual trazos surrealistas en un antro de Bogotá. Era Lavoe, ¡Lavoe de mierda, estoy aquí por fin bailando salsa y tú sólo suenas sin poder verme!

Pronto llegará, 
El día de mi suerte 
Sé que antes de mi muerte 
Seguro que mi suerte cambiará

Y la morena daba vueltas sobre su propio eje, conservando la cadencia en la soltura y la ligereza en los pasos. Me enfrentaba a ella: a la salsa, a la rapidez de las trompetas y el repique de los bajos. Era el hombre contra la bestia, contra el sonido rapaz que se desfiguraba en una nueva melodía tras el cambio de pista magullado de un DJ bastante borracho. Siguió otra salsa, luego un merengue, luego un reggaeton de mierda. Luego no me acuerdo. No me gustaba mucho la salsa, pero allí estaba y en su ritmo los tragos no alcanzaban.

Bailamos un buen rato, cuando a las tres de la mañana llegó lo esperado:

– Me tengo que ir, Andrés…Juliana me va a acercar a la casa- dijo la que hace unos instantes se deslizaba sin mayores trastes sobre la pista.

– Si quieres yo, yo te acerco- contesté mientras tomaba un trago de tequila que tenía sobre la mesa.

-No…tranquilo. Tú estás borracho, ni si quiera puedes ver bien- exclamó con cierto aire de tranquila tristeza.

– Estoy bien…¡todo está bien!- grité.

– Coge un taxi, vete a tu casa…por favor, duerme un rato- mencionó mientras se perdía en el tumulto de gente que abandonaba el lugar.

Eran las tres y media de la mañana, y aún faltaba varia mierda para completar la madrugada.

Al salir del sitio, noté cierto aire resentido de parte del vigilante que custodiaba la entrada:

– ¿Su manilla de ingreso?- preguntó con cierto tono burlón, viéndome la nariz.

– Ni mierda…¡me chupa el culo esa putada!- grité mientras escupía al suelo y abandonaba con paso rápido aquel sitio.

Bajé por la esquina hacía la Caracas: hacía las putas y los borrachos. Bogotá tenía ese no sé qué que entre cuadra y cuadra el paisaje cambiaba profundamente: nunca se sabía cuando se entraría en un “mal” lugar. Al otro costado de la acera, veía a un tipo que sostenía el cabello de su novia/amiga/polvo mientras sus entrañas se sacudían en guturales aullidos. Volteé a la izquierda, y mis ojos se fijaron en un tipo que gritaba a los cuatro vientos:

“HIERBA, BARATA, MARIMBA DE LA VACANA” y un sinfín más de drogas que mi cabeza no alcanzaba a captar entre su borrachera.

Compré un poco. Sorbía con fuerza, intentando que el humo se regara en mis pulmones. Tras unas cuantas inhaladas, me sentía cansado, con un sueño marrullero que quería verme caer en aquella calle asquerosa. No podía, no era el lugar. Veía las luces golpearme fuertemente, subsumirme en el frío de la noche y hacerme perder en meditaciones que se dilataban en la pesadez del momento, en la intranquilidad del pensar inconstante. El cuerpo  se tornaba difuso y apesadumbrado, viendo la carne convertirse en hierro y los pies en candados.

Estaba muerto, y en esa calle no festejaban la dicha del roce con el cemento.

Cogí un taxi, no sé cómo, ni cuando, pero le dije al tipo que me llevara de vuelta donde John. Lo supe al despertarme en Cafam Floresta, un viejo supermercado de la ciudad que quedaba a dos cuadras de mi destino. Revisé la billetera. Lo tenía todo: los papeles y un poco de dinero. Lo suficiente como para pagar el taxi y colocar un poco para otra botella.

Me bajé en una estación de policía que quedaba en la manzana siguiente a la casa de John. Tenía unas ganas incontrolables de mear que tuve que saciar frente a las rejas de una casa de familia. Un puto perro casi me arranca la pija de un mordisco, por suerte alcancé a correr y emprendí la huida.

Siempre huía, la situación no dejaba de ser la misma. Estar borracho era un paseo por la misma insolencia intrascendente de mi vida: ver las complicaciones, el malestar, los problemas irresolutos manchados bajo las capas de licor que los difuminaban en su precaria espesura. Había nacido para correr, y aquello no estaba del todo mal. Había nacido para correr, y en mi vida no había empezado siquiera a trotar. Lo sabía, ya mañana sería un día para actuar.

Corrí hasta que sentí algo de Metallica: había llegado. Grité un buen rato, sin respuesta. Lancé un par de piedras pequeñas a la ventana, que se estrellaban en un trac/trac lejano y discordante. Me estuve allí un buen rato, tomando un cuarto de una caja de aguardiente que traía en el bolsillo y que aún hoy me pregunto de dónde habrá salido. Estaba sellada, por suerte. Aún veo, por suerte.

-¡Malparido, vení que seguimos chupando!- gritó Joseph.

– Abra, imbécil- le dije tras un sorbo carrasposo.

Entré. Aparte de Joseph, John y Gwoding andaban sirviendo unos tragos. Tras acabarnos la botella que había quedado cuando me fui, decidimos comprar otra en conjunto con unas cervezas. ¡Gloriosos estancos 24 horas!

Dylan sonaba, y poco a poco se veían los rostros extraviados, confusos, demasiado atiborrados de licor como para calcular la madrugada siguiente. John se decidió a sacar algunos de sus libros, y a recitar algunos de sus poemas favoritos:

– Ehh… maricas, pillen este, escúchenlo que es bbbien du-duro- exclamó mientras sacaba un viejo libro de una estantería.

¡ESCUCHEN, MARICAS…ESCUCHEN QUE ESTO ES LO QUE VALE. USTEDES NO HAN LEÍDO POESÍA SINO CONOCEN A PESSOA!

AUTOPSICOGRAFÍA

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Silencio. Nadie puede hablar si alguien ha roto el ruido tras los huesos. Las mandíbulas rechinan, el cuerpo se hace denso y los líquidos inherentes al mismo se pierden en la mezcla de sensaciones. La vida no es igual  cuando tocan ciertas fibras; y Pessoa había quebrado la frágil tranquilidad que habitaba entre nosotros. ¿Qué mierda era la poesía, sino era eso?     ¿Qué era la poesía, si se había escrito para los tranquilos, para los no-vivos? ¿Para qué mierda escribíamos, si tal vez nunca llegaríamos a eso?; todo ello eran cuestiones que no estábamos dispuestos a responder.

– ¡Ve, malparidos…escuchen al viejo, que el sí sabe!- interrumpía el instante con ese acento caleño y reciclado. Puto Joseph.

Born into this
Walking and living through this
Dying because of this
Muted because of this
Castrated
Debauched
Disinherited
Because of this
Fooled by this
Used by this
Pissed on by this
Made crazy and sick by this
Made violent
Made inhuman

Aquel verso se repitió en mi cabeza… no sé cuántas veces, pero estaba vivo. Las lágrimas se escurrieron en la cara de todos, en la mía, en las luces que se desparramaban en centellas intranquilas que se mecían en aquel cuarto. El viejo había hablado, y sólo acudían tres borrachos para auxiliarlo. Éramos los elegidos por la bebida para estar hasta el final, acudir al encuentro con el mundo y mirarlo a los ojos…

Because of this
Fooled by this
Used by this
Pissed on by this
Made crazy and sick by this

Y se repetía. Las cabezas estaban gachas, y ya no teníamos la fuerza como para mirarnos directamente a los rostros. Los tragos bajaban escasos, incinerados y dejaban tras de sí una estela de rencor que ya no era susceptible de ser ocultado; es más, lo teníamos calcado en nuestros gestos, en una mueca que variaba entre una leve risa y la  decepción más profunda: No seríamos tan buenos como Bukowski, pero a pesar de ello teníamos a la noche y la bebida. Fue entonces cuando decidí apresurarme a recitar algo que no tenía mayor sentido, y cuya calidad no era comparable a los dos anteriores:

– Malparidos… aquí va, se los dedico:

No sé ustedes
Pero queda un poco menos de licor
Un poco más de risa
Y mantenemos las desdichas
Agendadas para mañana.

No sé ustedes
Pero hoy vivimos
Bajo el anís
Que se cuece lento
Y nos deja un paso más cerca,
Del infierno.

No sé ustedes, pero aquí, más lejos que cerca
Nos conocimos, en la distancia de la palabra
En la cercanía de las resacas
Estamos vivos
En las inmediaciones del cielo
Besando rostros de niños muertos
En lucha intempestiva
Contra la condena de la vida
Vivir contra el tiempo,
Que el verso sea el reverso
De la muerte y este infierno.

Lo dije, entre eructos y bufidos. Estaba allí, estaba vivo. Miré a Joseph: dormido. Volteé a ver a John: profundo, tras los porros y uno que otro sorbo. Me recosté un segundo: la madrugada se despertaba tras vomitivas ráfagas de luz que se colaban tras las persianas de mi humanidad.

– Ve… putazo, mirá, vamos para tu casa, malparido- dijo Joseph tras un largo bostezo.

– Está bien…ya amaneció- dije mirando hacía el sol.

– Dale, espera saco algo para el camino- exclamó mientras salía del cuarto con pasos apretujados, angostos, encogidos ante la casa que dejaba sus anzuelos. Nos estrellamos contra un par de muebles, fuimos peces seducidos por la carnada. Pero no caíamos, nos sostuvimos…así fuese en el hombro del otro.

– Ve, maricón, ¿querés maní?- preguntó tras indagar en la alacena.

-Está bien…-.

Y caminamos, con el sol golpeando a nuestras espaldas, con la resaca que aún no llegaba pero que ya empezaba a gotear bajo nuestras ropas. Los carros pasaban, rápidos, demasiado despiertos como para no ser inanimados. Los vimos, nos preguntamos, lo dijimos:

– Marica… rote maní-.

-Cogé maricón-.

Y lo lanzamos. Lo tirábamos a todas partes: a los carros, a las casas, a la gente que salía a pasear a sus perros y a todos los demás enfermos que no tenían tiempo para tomar un poco. El maní volaba sobre nuestras cabezas como esquirlas de granizo contra la pared, chocando con todo: contra nuestras vidas, contra la dicha que poco a poco en el calor del sol se diluía.

Basado en una historia post-delirio real.

Oda al pasado: Infierno iluminado.

Me quieren ver jodido
Los he visto, me tienen consumido
Y sólo se ríen, muestran las encías, rasgan las ideas y crean nudos
Tras los barrotes de mis días, me arrastro bajo el miedo.

Me tienen marchito, tras esas luces quemadas que rompen la pupila
Y del brillo sólo quedo ahí, siempre tan solo
En los rincones más oscuros, en mis días más obtusos
Y recuerdo que las cosas estuvieron bien, que nos fuimos para no volver
En este viaje que ha dejado sus buenas bajas, de los amigos a los odiados
Todos hemos cambiado, y crecimos para envejecer
Para vernos diferentes, para no volver a compartir
Para entender que al final del día
Nacimos para fingir, que todo está bien, que somos felices
Que se tiene dinero, que los besos no son otros deslices
Que todos los días nos damos, contra la vida, contra la dicha que ya nos es esquiva
Contra la sonrisa de ella, que sigue sus días,
Que sigue tranquila, que me saluda sin malicia, que me ofrece otra bebida
Con el rostro bañado en gracia, escupe mi desgracia
Me quemo en esta arena, que deja sus llagas, y estallo contra toda esta mierda:

Los conozco, los he visto
Son todos ustedes, todos, sin excepción
Entre las risas, la rabia, las ansias
Perdidos en la madrugada de la vida
Pisando los clavos, destruyendo los cimientos
Las piernas bajo las que antes soñaron
Y hoy todos quieren un carro
Se desnudan en un trabajo
Se la jalan y no hay orgasmo
Sonríen sin mayor agrado,
¿Tanta mierda no les da asco?
¿Tanta mierda no les da asco?

Y yo sigo aquí, muriendo de pie
Dejando las piernas contra el cemento, lamiendo mis callos
Estallando en las mañanas,  saboreando las desgracias
Los dejo aquí, ¡que están muertos!
Los mato aquí, ¡en este rincón meado!
¡Al olvido, al pasado! ¡Putos enfermos, están cagados!
Y seguiré, patearé todas las canecas
¡Me la menearé en los buses! si me da la gana
Escupiré contra sus vidas y me beberé las botellas que les son esquivas.

Viviré, recordando que estuvimos juntos
Jugando a ser mejores, a soñar con el futuro
Follando en los ascensores
Que hoy sólo van para abajo, destino prefigurado, demasiado anunciado
Y no lo sienten, les importa un carajo
Pero soy gracias a ustedes, en la urgencia del pasado
Tras el odio que me ha criado, el resentimiento me ha bañado
Somos hermanos, a pesar de andar en andenes contrarios
Seguimos caminando, cada quien para su lado
Los dejo ahora, con el recuerdo que va llorando
Y se pierde en la pregunta de los días, la de toda la vida:

¿Para dónde voy? ¿Por qué no vamos juntos?
¿Qué nos pasó?
¿Para dónde voy? ¿Por qué no vamos juntos?
¿Qué nos pasó?

¿Cuándo fue que todo se jodió?