El niño inglés…


Se ríe,
Mirando por la ventana,
En la calle está el niño,
Que se cree grande porque no ha sufrido,
Habla con el judío, de nariz larga y cuerpo frío,
Juega,
en la soledad de su lamento,
Crea,
Amigos incondicionales, esos que la vida no le ha traído,
Dibuja,
Su casa, esa que no existe, la que no comparte con más niños,
De pupila fija y escamas, chilla y calla,
En ese mundo triste de manos cruzadas.

Y mira, a través de la ventana,
La vida que no tuvo, el orfanato en la distancia,
Pregunta: ¿ por qué a mi?,
¿Por qué si corazón tengo para ser feliz?
¿ Acaso mi sonrisa no basta ante la calle gris?
Pero, si es que yo lloro…lloro para no morir.

Y así divagaba, el que fue protegido por Brownlow,
Y esclavizado por Fagin,
Aquel que en los Maylie, labró su porvenir.

Con el frío de la daga,
Acariciando su corazón,
Yace en profundo llanto,
El pequeño sin Dios,
Ese que en sus prendas rojas acarició la salvación,
Llora para no reír, goza para no dañar,
Su existencia misma ve tambalear.

No llores Oliver, que Twist ya es universal.

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