El arte de matar…


El arte de matar consiste en presionar fuertemente, en querer asesinar en varios golpes, con sevicia. Consiste en querer asestar la mayor cantidad de dagazos posibles, en ver entre los suspiros la miseria del que cae. Respirar su sangre, besarla, como si se besase los labios de la amada. Tocar la boca del herido, escupírsela mientras intenta respirar, ahogando sus esperanzas.

El arte de matar es buscar la forma menos placentera de morir, es intentar que aquel caiga de bruces al mundo, abrazando su destino, resignándose a ser parte de la tierra. Ver sus ojos saltados, su mirada inexpresiva, perdida en el vaho de sus recuerdos, en aquel carmesí que invadía sus pesadillas, rememorando el negro de su consciencia. Es ver sus ojos tornarse color zafiro, desteñirse en lapislázuli, respirar el violeta de la escena, el negro de la atmósfera.

Es ver que ya no queda nada en su rostro, ver que sus manos ya no se aferran a lo que “ese” que muere creyó importante, es ver que la miseria se hizo dueña de la tarima. El espectáculo inicia, la degradación y posterior fin del ser es la tortura que ocurre tras bambalinas y se exterioriza frente a todos, sin tapujos, sin consuelo.

No necesito de antifaces, ni de disfraces, para matar sólo me necesito a mi. “¿A mi?”, preguntan los incrédulos, “¿ y el muerto, el que cae, imbécil?”, ese ya está, ese es el que carga la daga, el que quiere verse de bruces a la tierra, el que ya no espera consuelo en mitos y deidades, el que ya renunció  a vivir. Ahora, se preguntarán, ” ¿eso no es suicidio, idiota, cretino, enviado de Mefisto?”, NO, contestaré, ¡NO!, suicidarse es caer de rodillas ante otro, ver llorar a las flores del cerezo, exfoliándose a sí en aquellas esquirlas rosas, que simbolizan la sangre tibia. El arte de matar es morir frente al espejo, sin suplicios, sin lamentos, es caer como las aves frente al río, atragantándose con su presa en un suspiro…

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