Tranquilidad…


Tranquilidad le llaman a aquella mujer de negros ojos y sonrisa de marfil, que titubea cada vez que alguien la mira a los ojos. Es esquiva, tiende a desaparecer cuando intentas abrazarla: no le gusta sentirse atrapada, y aunque no lo creas, sufre cuando le susurras halagos al oído.

Algunos la llaman caprichosa, otros simplemente entienden que no le gusta estar todo el tiempo, en ese estado de desdén en el que se somete a la vida, mirándose a sí mima con profundo desprecio. Prefiere correr, mirar fugazmente y besar con un leve roce, como si sintiera fricción en tus labios y temiera quemarse.

Viste con falda larga y sombrero de visera ancha, para cubrirse de la tristeza y el malestar, a pesar de que a veces la golpean de tal forma que cae desvanecida, como si esperase en las alas de Morfeo un nuevo amanecer, en medio de aquella oscuridad que la hace pensar que Soledad ha tomado su lugar, desdeñándola y sometiendo a su amado a aquella prisión de espejos, donde la única opción es mirarse a sí mismo y suspirar, afrontar de frente lo patético del estar vivo, lo pequeño del hombre.

Sin embargo, la angustia nunca ha estado en su léxico, como si la longitud de la misma se contrapusiera a lo cándido de su memoria, a aquel castaño que recorre su cabellera y desciende entre rojos y amarillos, dependiendo de como el sol la roce, dependiendo de como la vida la conozca. Errante, como un Ronin sin feudo, deambula por las calles sin que su suciedad la atemorice, esperando a aquel que en medio de la miseria, sujete su mano y le pida un minuto de su tiempo.

Sonríe con picardía, y una vez es correspondida, se aleja suavemente, dejando su aroma camuflado en la brisa, dando paso a nuevas señoritas. No por nada le llaman Meretriz, no por nada es la puta que murmura después del orgasmo.

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